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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Lágrimas. Sana, sana Sana, sana13/09/2004
Recuerdos de la niñez
Encendí una cerilla e inhalé ese olor a fósforo que desprende. Lo hice, porque un día más el sistema electrónico de encendido del calentador de casa había dejado de funcionar.
Tal vez fue ese olor el que me abrió la puerta de los recuerdos de la niñez. Esos ojos que se encendían y tomaban vida propia cuando se me ocurría alguna travesura; y, la de los fósforos, una pequeña broma que casi cuesta el incendio de toda una vivienda, porque los niños quieren saber y experimentar por sí mismos; los ladridos del perro, provocados probablemente por la sensación de pánico al ver arder uno de los sofás de la sala; las voces lejanas y poco cariñosas de los familiares.
Pero fue después de apagar ese fósforo cuando me di cuenta de la imprecisión de los recuerdos, con hechos que se mezclan y en los que se confunden el antes y el después. Son los recuerdos de la niñez.04/09/2004
Cuatro de septiembre
Cuatro de septiembre.
Sócrates se suicidó con cicuta. Posiblemente no era un cuatro de septiembre.
La cuestión no es nueva. No lo es el defender los propios intereses así. Así de una forma agresiva.
Cansado de darle vueltas al asunto durante varios meses, cuatro o cinco, tiré dos dados al azar. Tres tiradas y un sólo número que me salvaría de la caída al vacío desde un quinto piso. Tres tiradas y el cuatro no apareció hasta que los había lanzado sesenta y cinco veces.
Mientras sonaba un viejo bolero de Machín,
Aunque la virgen sea blanca
pintame angelitos negros
que también se van al cielo
todos los negritos buenos
pensaba que no era mi mejor momento. Pensé en el dolor que tendrían que sufrir las familias; un desaire el hacerles cambiar sus hábitos diarios. Aún así, después de decidir cuál era la ropa más apropiada, me vestí de domingo y sin acabar de oír las últimas estrofas caminé hacia aquella ventana.
Siempre que pintas iglesias
pintas angelitos bellos
pero nunca te acordaste
de pintar un ángel negro.
Era cuatro de septiembre. Han pasado once años.
Lo que me detuvo: el miedo a las alturas.12/08/2004
En busca de la felicidad
Hoy me he sumergido en las frías aguas Atlánticas. Protegido por el oleaje, escondido debajo de su manto, me hubiese gustado quedarme allí escondido. En su seno me he sentido relajado. Relajado de mis pesares por las caricias de una espuma de burbujas que conseguía que mi cuerpo se desvaneciese respondiendo a ese agua que se aferraba a mi piel. Sintiendo. Sintiendo sensaciones únicas, mágicas.
Lejos de tener temor, me sentía seguro, confiado. Mi mente navegaba por un mundo irreal. Un mundo donde era aceptado. Un mundo donde los tiburones me trataban con cariño. Un mundo donde quedaban fuera las intromisiones intolerables de los peces parásitos. En él no estaba Mónica ni su mirada de reproche cada vez que me levanto de la silla para acercarme a la ventana, y por un momento, descansar mi mente con ese paisaje gris urbano. En él no estaba Clara ni sus chismorreos junto a la máquina de bocadillos. Ni Lorenzo con esos chistes verdes que tanto le divierten. Ni la jefa, ni su chulería.
Pero todo se acaba. Todo. Y tuve que salir al exterior. Y volver a ser el mismo. El mismo especialista en sonrisas fáciles, en depresiones compulsivas, en ser un intruso en un mundo que no es el mio.08/08/2004
Detrás del velo de tu puerta
Podría estar comiendo en cualquier robledal a la sombra de sus hojas. Podría estar en cualquiera de las muchas romerías que hoy tienen lugar. O darme un baño en la playa, o en uno de los muchos ríos que surcan esta tierra de brujos y de brujas. Podría estar haciendo algún deporte. O montando a caballo. O disfrutando de los sonidos del campo, que en esta época son muchos y sorprendentes.
Hoy, en mi búsqueda de esa paz que anhelo, de ese silencio para sentirme cómodo, me quede en mi habitación, viendo pasar en silencio las horas. Dibujando en mi mente siluetas rojas, azules, con formas y sin ellas. Concentrado en definirlas, en recrear sus movimientos, en jugar con ellas.
Me descubrí haciendo de la puerta de mi habitación un velo semitransparente de seda. Y detrás de él te vi a ti. Vi las líneas de tu cuerpo moverse al compás de una música de violines y alguna que otra trompeta. Hipnotizado por tus movimientos quise mecerme en las olas de la locura. Quise beber la pócima que me haría traspasar el umbral. Que me fundiría en ese mundo de sombras, de oscuridad, de dioses o bestias. En el paraíso de la quietud, o en la esclavitud del desasosiego.
Conseguí abrir la puerta, correr el velo, el velo semitransparente. No había nadie.
Sólo era un hermoso juego de formas; de imágenes; de baile sensual, que la silueta mágica y misteriosa de tu cuerpo, tejía para mí, acariciando mis sentidos a la espera que abandonase mi cuerpo para siempre.28/07/2004
Recuerdos en el Condal
Laura acarició el vaso helado Long dring modelo imperial. Se lo acercó a los labios y bebió de aquel crianza elaborado con cabernet sauvignon. El posgusto a vainilla no consiguió influir en aquella visión pesimista que la acompañaba a todas partes y a ninguna.
Hacía quince años, cuando todavía era una adolescente, sabía ya que el hombre era un lobo para el hombre. ¿Qué había cambiado desde entonces?. Su afición por la coca-cola había dejado paso al gusto por los buenos vinos. Pero en aquel camino, que había vuelto a recorrer, las cosas seguían igual.
El aire seguía siendo irrespirable en una ciudad, en una sociedad, en la que los hechos contradicen las palabras. En la que los políticos siguen sermoneando acerca de valores morales y éticos, mientras hacen de los derechos un negocio.
Irrespirable en una sociedad en la que la mentira sigue ganando la batalla a la verdad. Y en donde los magistrados aplican unas leyes que no son iguales para todos.
Irrespirable en una ciudad que como hace quince años, como siempre, siguen los enfrentamientos, los saqueos, las violaciones. Una ciudad en la que los inmigrantes siguen paseando por unas calles que no les llevan a ningún lado. En la que preferimos mirar hacia un animal abandonado antes que hacia un niño marginado. En la que vemos morir en vida a los seres humanos.
Y la despertó el sonido de alguien que en la televisión del fondo decía que las gramíneas este año alcanzarían valores muy altos.
Estaba convencida de que ella seguía sin poder hacer nada. Porque si actuaba siguiendo sus sentimientos y su propia razón se convertiría en alguien marginada, inaceptada, menospreciada por los demás. Así que seguiría siendo esclava de sí misma. Seguiría asentando su vida en esa serie de intereses, de placeres, de decepciones que nada tenían que ver con lo que ella sentía.
Acababa de escuchar el del pita pita del , un tributo al mal gusto, algo que en estos días seguía estando de moda. Y apurando el contenido del vaso ya no-helado Long dring modelo imperial sentenció:
- Quiero caer en la locura que le da sentido a lo que no lo tiene.03/07/2004
La llamada
Era tarde cuando Patricia entró en su casa. Dejó la botella de vino que había traído de la bodega sobre la mesa de la cocina. Se dirigió a la nevera y sacudió la cabeza en un gesto de desaprobación. Terminó por tomar un pequeño trozo de queso. Cogió una copa y descorchó la botella. El vino, hecho con uva moscatel de Alejandría, era dulce, pero ella lo encontró amargo.
No podía más. Había sido un día ajetreado en el negocio. Se dirigió a la habitación. Se desnudó y, tras ponerse una camisa amplia, se sentó en la coqueta, delante del espejo.
- Idiota-, repitió de nuevo tras cerrar los ojos por un instante.
Se levantó y se dirigió a la mesilla de noche. Acarició el teléfono. Lo dejó. Se sentó en la cama. Volvió a rozarlo con su mano. Y marcó los nueve números que le acercarían de nuevo a él.
- Hola
- Así que gay.
- Patricia, yo....-, pero ella no le dejó terminar.
- Me pregunto cómo sería si un día te dejases llevar.
- Me dejo llevar-, pensó él, pero no lo dijo. Su tono se volvió indiferente y frío. - Eres hermosa...
- Eso dice mi abuela.
- Eres hermosa y tienes montones de alternativas si lo que buscas es pasarlo bien una noche.
La ira brotó en el corazón de Patricia. Le quemaba las entrañas. Le quemaba la garganta. Y esperó a calmarse. Hubo un silencio.
- ¿Te has callado?
- En tu opinión soy una mujer fácil, una puta, porque tomé la iniciativa y pienso en el sexo igual que hacéis la mayoría de los hombres.
- Paso a recogerte en diez minutos y nos vamos a un hotel. Quiero comprobar cómo sabes.
Patricia se rió y echó la cabeza hacia atrás. - Así que estás sopesando mi capacidad de reacción .
- Eres una mujer hermosa y me tienes loco, pero si hasta ahora he conseguido mantener las distancias, seguiré haciéndolo. No puedo ofrecerte nada. O, ¿estás dispuesta a compartirme?.
- Así que te excito, pero quieres olvidarme.
- Patricia, buenas noches, te quiero.
- Te quiero
- No vayas a llorar
- No lo voy a hacer
Y colgó el teléfono. Una lágrima recorrió su mejilla. Acurrucada en su cama se quedó dormida.30/06/2004
Muere un sueño
Mientras, Patricia, en la bodega, con los botones de su camisa casi arrancados, con su melena suelta sobre los hombros, con la respiración completamente alterada, se preguntaba por qué él había salido de ese lugar sin siquiera mencionar lo que sus ojos ya habían confesado.
La única luz que entraba allí del exterior era a través de la puerta, que ahora estaba abierta. Patricia se quedó mirando como una mariposa revoloteaba siguiendo ese haz de luz. Encendió un cigarrillo y tomó una bocanada de humo para salir de su ensoñación.
- ¡Idiota!-, dijo recuperando su sonrisa casual.28/06/2004
No quiero vivir en un mundo inventado
- Patricia, Patricia, Patricia...- . Repetía una y otra vez su nombre, ajeno a todo cuanto sucedía a mi alrededor.
Sentado sobre un viejo escalón de piedra. Una escalera compacta de piedra, de una antigua casa de piedra de muros recios, sin restaurar, con una chimenea barroca de piedra. Allí, encogido como si tuviese frío en un día en el que el sol era el protagonista indiscutible, intentaba apropiarme de una bocanada de aire fresco, puro, de alta montaña. Allí, rodeado de prados, rodeado de antiguos sabores, intentaba arrebatarle al tiempo ese momento de soledad, de silencio, que mi desolación necesitaba.
Mi mirada ausente se detuvo en el blasón ovalado de granito fino en el que un caballero de facciones serenas y ojos grandes y expresivos, montado sobre un corcel, lanceaba un león delante de un árbol. Se enfrentaba cara a cara a la adversidad, a su destino.
En ese momento me sorprendí pensando en mí mismo. Pensaba que mi vida no me pertenece de todo . Pensaba que cada uno es responsable de su propia felicidad, o ,como en este caso, de su propio infortunio. Somos nosotros mismos los que abrimos la puerta a la fatalidad.
- ¿Cómo seguir aparentando indiferencia?-. La respuesta no era sencilla. No quería enamorarme, porque eso significaría apartame del sentido común. Significaría entrar en un estado de dependencia, de necesidad, de locura, de sentimiento complicado.
- ¿Qué es lo que más desea un hombre atado a alguien a quien tiene que fingir que la quiere?. Desea cambiar su vida previsible, lineal, vacía. Desea rebelarse contra lo que le sucede. Desea salvarse.
Pero no. No quiero convertirme en amante. Entregarme a ella en las pocas horas que dispongo. No quiero vivir en un mundo inventado.
- Patricia, Patricia, Patricia... -. Sin ni siquiera percatarme seguía repitiendo su nombre. Deseando haberme fundido en sus brazos. Pero no, ya no podía regresar a la bodega.24/06/2004
Explosión de sensaciones
Fuera, el calor apretaba. Sin embargo, allí dentro, en la bodega, el clima era agradable. Era húmeda y fría. Olía a tierra. Olía a madera. Olía a humo. Era oscura y había sombras que parecían tener vida propia.
Patricia, que regenta un pequeño mesón en la villa a la que pertenece aquella aldea, me tendió la copa. Una copa de cristal fino. Fría al tacto. La alcé para mirar su contenido al trasluz. El caldo era claro. Olí y percibí esencias afrutadas. Lo toqué con la punta de la lengua y era dulce. Tomé un sorbo y lo dejé reposar en mi boca. Lo moví hacia los lados. Por último acabó en el estómago.
- Una buena cosecha-, le aseguré a Patricia.
- ¿Por qué no amplías tus horizontes?- me dijo, manteniéndome la mirada con aquellos ojos oscuros, ardientes.
- ¿Estamos hablando de mi vida?. Me he perdido.
- Claro que de la tuya-, dijo acercándose hasta casi rozar con sus labios los míos.
- Me gusta que me den consejos, es más, a veces soy yo el que los busco, porque de nada sirve refugiarse en un orgullo autosuficiente. Otra cosa es hacerles caso.
- Eres humilde y rebelde al mismo tiempo-, susurró; mientras el aroma de su cuerpo me envolvía hasta el punto de casi enloquecerme.
- Mírame-, me ordenó. Y al hacerlo me encontré con sus labios que devoraban los míos. Fue un beso largo y profundo.
Jugueteó con su boca haciendo que mi cuerpo la deseara. Sus manos recorrían mi espalda, mis hombros. Su pecho rozaba apenas el mio. Se apartaba y volvía a acercarse, a provocarme. Mi piel se erizaba de una forma incontrolada. Al final, acabé apartándome de ella como pude.
- ¿No me quieres catar a mi?-, y lo dijo quejándose.
- Patricia, no eres tú, soy yo. Soy gay.
- Cuando te he mirado pensé que me deseabas. Cuando he rozado tu oreja con mis labios, noté como tu respiración cambiaba.
- ¿No has oído hablar de las reacciones químicas?-. Y sin esperar su respuesta, salí de la bodega.
Fuera, el calor era insoportable.15/06/2004
Busco una historia
Sentado en la mesa de un concurrido bar pensaba que si se lo hubiera contado a alguien, todos habrían dicho que cometía un gran error. Seguramente no era cierto. Tenía una necesidad de hacerlo. De conocerla.
Pedí una tónica. La copa estaba fría. La acaricié suavemente con mis dedos. Al otro lado de la mesa estaba ella, radiante. Es extraño, nunca habría tenido una cita con una mujer. No de aquella manera. Pero allí estábamos los dos.
Cada día se escribe una historia. Hoy busco una: la mía. Una historia que me aleje de los fantasmas del dolor y la soledad.09/06/2004
Rebelde
De pequeño ya era rebelde. No soportaba actuar como las personas corrientes.
Tanto, tanto, que una vez, después de intentar coaccionar a mi madre para conseguir cualquier juguete caro de moda, y sin éxito, opté por el plan B.
El plan B consistía, ni más ni menos, que tirarme al vacío desde el segundo piso, sin entresuelo, en el que por aquel entonces vivía. Y así se lo hice saber a ella.
Dicen que las madres son sabias y quieren mucho a sus hijos, pero a mí, en aquella ocasión no me lo pareció. Por lo menos lo segundo.
Recuerdo aún hoy aquella mirada seria. Recuerdo aún hoy y ahora lo que me espetó, sin ni siquiera titubear, Está bien. Tírate.
El oír eso me hizo cambiar de idea. No cumplí la profecía y actué sobre la marcha siguiendo un, podríamos decir, plan C: encerrarme en mi habitación y sollozar nerviosamente.23/05/2004
Escribir
Como sucede siempre con todas las cosas importantes que se descubren, por casualidad, llegué a Blogia. Descubrí a personas que escribían. Y escribían sembrando dudas, insinuando historias, inventando leyendas.
Quería hacerlo yo también. Quería escribir. Y escribir sobre mí. Escribir sobre todo aquello que no puedo contarle a nadie, porque no tengo a nadie a quien hacerlo. Y, de esta manera, un día poder releerlo y, como cuando miras una foto, recordar el momento de nuevo. Y reírme o llorar. Eso es lo de menos. Así es como gesté la idea de este blog. Y aquí estoy, rellenando páginas en blanco con trazos azules.
Y hoy quiero contar. Contar que miré el mar. Que miré la playa. Que la arena se veía muy clara. Que me sentí vacío. Que bajé al centro comercial. Que compré un kilo de ilusiones y unos retos que estaban de saldo.19/05/2004
Sin brújula
Hoy perdí el norte. Mi sistema de navegación ha fallado y he amanecido en la esquina de un sofá llorando.18/05/2004
Mi viaje particular
Después de una nutritiva cena, al fijarme en mi cara, en el espejo del pasillo, me di cuenta que estaba pálida. Me envolvió una sensación de abatimiento en ese mismo instante. Y me pregunté por qué tendría yo un espejo en el pasillo.
No soy de ese tipo de personas que sabe ocultar sus sentimientos, enmascarándolos. Así que consciente del efecto sedante que ejercen sobre mí esos largos paseos que acostumbro a hacer cuando tengo tiempo y ganas, decidí cruzar la frontera. La de la puerta de casa. Fuera seguro encontraría ese consuelo que tanto necesitaba.
Pero no. Lo que encontré fue a mi vecino paseando a su perro. Que me saludó y luego se dirigió al cánido, en un claro gesto de no saber qué decirme.
Emprendí mi viaje particular. Y en él, no fue el hermoso canto de un jilguero el que me arrulló mientras paseaba. Fue el chillido de una gaviota el que me hizo estremecer. Son los impuestos que hay que pagar por vivir en una ciudad costera, pensé.
Pero sí experimente esa sensación de paz que anhelaba. Cientos de lunas proyectaban su haz de luz sobre el suelo. Miles de colores resplandecían con luz propia a mi alrededor. Así que me quede mirando el momento para que mis sentidos tomaran conciencia de lo que necesitaban.
En ese instante supe dónde estaba. El negocio de la señora Benedicta, a pesar de que sus paredes no están recubiertas de tapices del siglo XVI, ni posee grandes ventanales, tiene en sus estanterías verdaderas obras de arte, por lo menos en cuanto a lo dulce que se desprende de ellas.
Al final me decidí por uno de los chupa chups de la tienda de golosinas.11/05/2004
Amor, amor, amor
¡Ah!, estáis ahí. Me habéis sorprendido reflexionando sobre el sentimiento más universal, el amor. Y la única respuesta que obtengo es un corazón.10/05/2004
Aventura para los sentidos
La justicia del sol impone su ley. Una bandada de pájaros surca el cielo dibujando en él figuras y formas dinámicas, con vida propia. Mientras, otros descansan sobre el tendido eléctrico ajenos al peligroso tránsito que bajo sus patas tiene lugar. Una pareja de juguetonas mariposas con grandes alas revolotean a mi alrededor mostrándome su diversidad de colores que parecen sacados de un cuadro de Dalí.
Una alfombra amarillo oro adorna el suelo. Son las miles de flores de tojo que llenan el aire de una embriagadora esencia dulce y exótica, defendidas valerosamente por hojas convertidas en afiladas púas. El majestuoso lagarto con su cabeza erguida, descansa sobre un canto rodado de cuarcita y parece controlar el trabajo de las laboriosas hormigas, que en fila, cortan mi camino. Un camino de tierra y piedras.
Contemplo también las composiciones, casi invisibles, que esas fábricas de seda, utilizan como trampas mortales para la caza de pequeños insectos.
Es mi viaje al pasado. El viaje de ese niño bueno que soñaba con ser malo, pero que nunca lo consiguió. Un viaje que dejó huellas, pocas, pero intensas.06/05/2004
tic tac, tic tac, tic tac
tic tac, tic tac, tic tac
tic tac, tic tac, tic tac
Hoy me he quedado escuchando el latir del tiempo.
Es el gran poder que, lo quiera uno o no, todo lo cambia. Cambia a uno por dentro y por fuera. Cambia el conocimiento. Cambia la realidad.
tic tac, tic tac, tic tac
tic tac, tic tac, tic tac
Estamos acostumbrados a no pensar en él. Acostumbrados a parodiarlo. Porque nos cuesta admitir que no somos los mismos ahora que hace un instante. Qué extraño resulta pensar en que un día seremos viejos.29/04/2004
¡Decidido!, volveré a robar carteras
Hoy ha sido una mañana agradable. Caminaba al lado de Golfo, cuando apareció el joven Constantino en su espléndido caballo blanco y silbando. Se detuvo delante de mi. Lo miré a los ojos con cierto interés y noté un brillo especial en ellos. Sonrió y me dijo:
- ¿Vas a montar ese caballo?
- Naturalmente-, le contesté.
- El mío es árabe y muy noble. El tuyo es un cruce. Ten cuidado, te tirará.
- ¿Y tú que sabes?. ¡No lo hará!. Es pequeño y muy cariñoso.
- No podrás montarlo, Paula.-, dijo Constantino. Y al oír mi nombre me ruboricé, hecho que me hizo enfadar todavía más.
- Sí podré-. Y ante el reto, monté el caballo y di una vuelta. Sentí miedo, porque nunca antes lo había hecho. Pero no iba a tolerar que él me humillase.
Sin darle más importancia, Constantino siguió su camino sin ni siquiera volver la vista atrás. Claro, él era el noble, el hijo de uno de los más importantes empresarios de la zona y yo sólo formo parte de la gente llana del vulgo.
Ahora que se ha ido, devolveré a Golfo. Él se ha convertido en testigo y si me detienen me enviarán a casa de mis padres. Y no me castigarán por lo que he hecho, sino por dejarme atrapar. ¡Decidido!, volveré a robar carteras.27/04/2004
Fiesta
una estrella azul,
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.
Luces de neón. Amarillas, blancas, azules, rojas.. Destellantes, fijas, apagadas, encendidas..
La noche fría. La luna se asoma por detrás del escenario. Y el escenario. El escenario negro. No, negro no. Multicolor.
Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar,
sólo te pido que tú quieras
las palomas que suelo mirar.
Niños jugando, corriendo, saltando. Adolescentes acariciándose, conociéndose, besándose. Parejas bailando, de pie, con los brazos cruzados, gritando, conversando, bebiendo. Viejos callados, sentados, mirando, fumando.
De lo pasado no lo voy a negar,
el futuro algún día llegará
y del presente, qué me importa la gente
si es que siempre van a hablar.
Y sigue la canción. Notas que unen almas, niños, viejos, ricos, pobres, locos, cuerdos.
Sigue llenando este minuto
de razones para respirar;
no me complazcas, no te niegues,
no hables por hablar. 24/04/2004
El lápiz azul
Recuerdo la imagen de mi madre. Yo, sentado en mi mesa haciendo los deberes y, ella, allí a mi lado, siempre con una sonrisa en los labios. Me gustaba regalarle mis dibujos. Yo dibujaba mucho y ella me decía que lo hacía muy bien, que con el color azul me había pasado un poco de la forma que previamente había trazado con el lápiz, que me quería. Y aquel te quiero resonaba en mis oídos durante días.
Un día fue a hablar con mi profesora, la señorita Montserrat. Pero no hablaron del azul de mis dibujos. Ni de mi. Hablaban de una unión desafortunada, de cómo mi madre se casó con un hombre en contra de la voluntad de la familia, de cómo huyeron, de las dificultades que tendría que sortear en el futuro.
Mis diez años no me permitieron entender lo que ocurría. Afortunadamente no debía ser nada importante, porque al salir fuimos a la librería y me compró una caja de colores, y el azul también estaba en ella.22/04/2004
En busca del significado de un sueño
A veces, buscar a alguien se convierte en obsesión. A veces, nos valemos de personajes mágicos a los que atribuimos poderes capaces de saciar nuestras búsquedas infructuosas.
Dicen que San Antonio, entre otras cosas, es un santo muy efectivo a la hora de que las mujeres encuentren novio. En mi desesperación echaré mano de él para comprobar si funciona en el caso contrario.
Entro en una habitación y allí está ella vestida de un blanco inmaculado. Detrás una cama deshecha. Una ventana abierta. Unas cortinas transparentes mecidas suavemente por un viento cálido.
Allí está ella tendiéndome la mano. Su brazo descubierto, moreno, largo. Sus dedos finos invitando a los míos a que se unan a ellos.
Y me despierto. Me despierto temblando de miedo. Pero no se por qué. Y me pregunto. Me pregunto por qué esa mujer forma parte de mis sueños. Por qué es siempre la misma mujer, la misma habitación, las mismas cortinas. Y por qué nunca mis dedos se dirigen a los suyos hasta fundirse ambos.
¿Tendré que, como he dicho, acudir al santo patrón?.20/04/2004
Fotografía
He envejecido. Tengo menos pelo, más oscuro, la cara más redonda y con arrugas visibles. Unos ojos más maduros, menos iluminados y más abiertos a la realidad. El rostro, más duro, ya no despierta interés y ha perdido su atractivo.
Es el examen de las huellas que el paso del tiempo me ha ido dejando.17/04/2004
Sana
colita de rana
si no sanas hoy
sanaras mañana16/04/2004
Parada justificada
Camino de Orense volaba el hechicero.
- Vuela, vuela, hechicero, en tu escoba-, le cantaba un ruiseñor.
Mas en mitad del trayecto la escoba se detuvo.
-Por Belcebú, como osas detenerte-, exclamó el brujo.
-Yo no me detengo, es tu corazón el que lo hace-, dijo la aludida.
Gruñó a diestras y siniestras, maldijo a enanos y duendes. Gritó como perro rabioso. Pero sólo cuando miró a su alrededor, la escoba reanudó el camino. ¿Qué vio os preguntaréis?.
Una doncella arrodillada ante un rosal. Tenía espinas y una bella flor.14/04/2004
Mentiras (y III)
Domingo, 18:03 horas
Qué hacer para amortiguar los terribles arrebatos diarios de Teresa que aguan cada instante de mi vida. Arrebatos llenos de odio, de venganza, de palabras afiladas capaces de herir mi alma, de hacerme morir poco a poco, día tras día.
Una guerra en la que todo vale. En la que nada importa. En la que olvidamos ponernos en el lugar del otro, porque es más fácil ponerlo donde nos interesa. En la que el diálogo consiste en sus afirmaciones categóricas, absolutas, intocables y en mi silencio, porque la única manera de ganar la paz es callándome. Aunque a veces me canso de ceder. Ceder significa renunciar a ser yo mismo y convertirme en la propiedad manipulable de alguien; pura mercancía, vamos.
Necesito un alguien que me ilumine nuevos caminos, que reconduzca el barco de mi vida hacia rutas no exploradas. Porque yo ya no puedo hacerlo.
Y así fue como pasó la tarde Ángel, reflexionando en su vida y ahogando su frustración y su rabia en whisky caro. Al día siguiente ni siquiera recordaría la imagen de su hijo en la puerta reclamándole la merienda. 13/04/2004
Mentiras ( II)
Lunes, 20:15 horas
Teresa suspiró cuando la mano de Juan subió por su muslo.
- Eh, no es el momento. Mi hijo pronto regresará a casa-, dijo ella entre risas.
Pero Juan le rodeó la cintura con su brazo y la besó.
- Aún me quedan algunas cosas que hacer.
- Hummm.... sí-, respondió Teresa, tartamudeando.
Y ella apoyó su cabeza en el fuerte hombro de Juan.
- Me gustaría dormir y despertarme cada mañana a tu lado. Estoy cansada. Tú eres tan diferente a él ... y te quiero tanto.
Cerró los ojos unos instantes y quedó en silencio. De repente notó que alguien los miraba. Despeinada y con las mejillas encendidas acertó a decir:
- Hola cariño, has llegado. Anda ven aquí.12/04/2004
Mentiras
Lunes, 20:15 horas
Estaba sentada en el sofá, con los ojos cerrados, pero no dormía. A su lado había un hombre que ya había visto otras veces. La tenía abrazada y en su hombro descansaba la mejilla de ella.
Me quedé mirando la escena, en silencio. Mamá abrió los ojos como si hubiera percibido que alguien la estaba observando. Me llamó a su lado y vi en ella la reacción de quien no esta seguro de lo que iba a hacer.
Colocó mi mano entre las suyas y me apretó suavemente.
- Cariño, no le digas nada a papá.
Domingo, 18:03 horas
Vengo de jugar un partido de fútbol con mis amigos. Entro en casa, pero hoy la merienda no está sobre la mesa de la cocina. Ya sé, jugaré en el salón con el ordenador.
- ¿Papá y la merienda?
Está inclinado sobre el teclado del PC, y al mirarme noto que le ha debido entrar algo en sus ojos. Los tiene raros. Debe tener sed, porque sobre la mesa hay varias botellas vacías.
Me ha dicho que me la prepara ahora, pero no se ha levantado. También me ha dicho que no le diga nada a mamá, pero no sé que no debo decirle. Se lo preguntaré más tarde.
Sábado, 12:00 horas
Tengo miedo y todo me parece un sueño. Siento un doloroso nudo en el estómago y estoy paralizado. Trago saliva.
Sigo sin entender nada.29/03/2004
Recuerdos en sí bemol
Y la luna habló.
El fresco rocío se deslizaba entre las secas hojas de otoño.
El cielo parecía recuperar otra vez su negro atuendo.
La pasión del agua inundaba el paisaje.
Sabia decisión del jilguero:
cansado y atormentado por los vientos del oeste,
arrancó de sus entrañas fantasías tintadas en color ocre.
Y se fue... se fue a descubrir horizontes nuevos.
Perfecta tristeza de una gran ave.
Amanecer soleado, atardecer frío.
Copas verdes de cristal.
Recuerdos en si bemol.
Distancias infinitas y caminos inciertos.Lágrimas
Las lágrimas son como perlas de agua que emergen de las emociones, de los dolores del alma.
Son porciones de sentimientos que así como aparecen, desaparecen.
Se me olvidó decir que aquí son pequeños fragmentos que recogen el sentir de una de tantas almas que pueblan este sitio llamado Mundo. Y me declaro narcisista. Y me desnudo ante ti lector.23/03/2004
El tejado
Apoyé la frente en el cristal de la ventana.
Frío. Estaba frío.
Miré afuera.
Tejados de edificios. Todos iguales.
Rojas. Tejas rojas.
Una mujer tendiendo ropa.
Un perro jugando en la repisa de una ventana.
Un niño correteando por un salón.
Unas cortinas cerradas y una sombra detrás.
Blancas. Muy blancas esas cortinas.
Sumido en mis pensamientos, te pregunto, ¿Qué cambiarias tú?15/03/2004
De sentido común
Hemos reaccionado tarde y mal. Ha sido necesario un atentado para despertar del estado hipnótico en el que muchos estaban sumergidos.
Aún así, felicidades España por haber ganado hoy el sentido común.12/03/2004
09/03/2004
Castillos de arena
En verano, cuando aún era un niño me acercaba a aquella playa mediterránea. La arena era muy blanca y húmeda. Húmeda y cálida. Jugaba a hacer castillos en el aire.
Más tarde, en mi adolescencia, no dejé de acercarme allí. Dibujaba corazones en la arena, como si quisiese escribir mi destino en aquellas blancas páginas. Me planteaba, satisfecho y sin miedo, nuevas metas, nuevos horizontes en mi vida. Y soñaba. Soñaba con héroes y heroínas. Con hombres y mujeres fuera de lo común. Con el roce de los labios de ella.
Pero al regresar a casa, el agua ya había borrado todo vestigio de mi presencia sobre el manto blanco.08/03/2004
Los siete deseos
Un hombre joven trabaja en una empresa. Es repudiado por sus compañeros de trabajo. Discriminado por su forma de enfrentarse al mundo. Alegre hasta la saciedad con sus amigos, pero del mismo modo derrocha lágrimas cuando nadie le ve.
Inadaptado socialmente.
Una atractiva mujer se cruza en su camino y le propone siete deseos a cambio de su alma. Es el diablo que le ofrece el paraíso terrenal.
La lucha entre el bien y el mal.
Acostado en el sofá. La luz tenue. Un Jack Daniel´s sobre la mesilla. Bajo el volumen de la televisión en el mando. Es noche. Muy noche. Fuera de esa habitación, un hogar convertido en un infierno de silencio y soledad del que me es imposible escapar.
Deseo que me cuenten historias de hadas que salen por la noche en busca de príncipes azules; de seres misteriosos y fantásticos que cabalgan a lomos de caballos guerreros.
Deseo que la tentación de saborear un café bien hecho no empañe el pequeño placer de tomar este whisky añejo.
Levanto la mirada y la película ha terminado. Me río. Sí, si todos fuésemos geniales el mundo sería insoportable.
¿En qué nos estamos convirtiendo?
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