|
Temas
Archivos
Enlaces
|
 Nació una estrella.
 ¡See How Much I Love You! 
A veces, uno sólo es capaz de escribir en lápiz, para que lo borren. A veces, todavía no te has levantado y ya estás cansado. A veces, llevas la bandera del corazón y del optimismo a media asta. A veces, sientes que tu pulso está de capa caída. A veces, te resulta difícil tirarte por una cuesta.
Es cuando estás triste, y la sonrisa de tu rostro es una mala mueca.
Es entonces cuando crees que la música del azar es muy traicionera. Y que sí, que esta vez te ha tocado a ti escucharla. Crees que el único cuadro colorista que eres capaz de pintar sería usando el negro. Crees que el optimismo es una secta a la que tú nunca pertenecerás.
Pero la esperanza surge en medio de la depresión. Esperanza que tiene nombre de mujer. Esperanza que como un destello de sol entiende mis señales de humo que no comprende nadie. Esperanza que, sin pedir nada a cambio, anima mi corazón día tras día con su alegría, con su amistad, con su amor, con nuestro amor. Te amo.
En la calle, un niño de unos siete años,
- Mamá me tienes que comprar el Siemens CF62, porque Juan lo tiene desde el mes pasado. Y se ríe de mí. A Borja se lo comprarán mañana. A ti te da igual que mis compañeros se rían de mí....
La madre, accede, diciéndole que sí, que se encargará más tarde de mirarlo.
Entro en una tienda con la esperanza de encontrar unos calcetines de aquellos gordos como los que hacía la abuela. En el mostrador, una señora de mediana edad, intenta convencer al, imagino nieto, que la única diferencia entre aquellos vaqueros es que uno se llama Levi’s y su precio es de 75 €, y el otro Lobi’s y cuesta una tercera parte, ante la compasiva mirada de la dependienta, una rubia con una sonrisa de cine. El niño afirma el parentesco con la señora,
- Abuela, que los que quiero son éstos.
No se hable más. Lo ha dejado bien claro.
Con los calcetines metidos en una bolsa ecológica, que no sé si por serlo, no aguanta casi el peso de la prenda, me dirijo a casa no sin antes pasar por la asesoría, en la que he de firmar un contrato basura.
- Le atendemos en un momentito. Por favor, pase a la sala de espera. Me siento en un cómodo sofá. Sólo estoy yo. Enfrente una auxiliar administrativa atiende a un señor y a su hija. Él se esfuerza por explicarle a la profesional un tema, deduzco delicado, en torno a su economía, mientras que la niña reclama la atención inmediata, para en un momento dado decirle,
- Mira que eres idiota papá-, con la consiguiente risa del progenitor y de la administrativa.
En la educación, como en una buena cena, tenemos dos opciones, conseguir los ingredientes más apropiados, prepararlos, cocinarlos y servirnos; ó bajar al restaurante más próximo y que nos la den ya servida.
Me gustan las mujeres peligrosas, cuanto más peligrosas mejor. Vestirme de colores intensos. Llevar la iniciativa y que sean ellas las que caigan en la trampa. Las que supliquen quedarse en esa placentera trampa. Me atrae el misterio, pero no creo en los cuentos con final feliz, porque las perdices tienen más hueso que carne. No me gustan los sueños, ni engañarme con fantasías, ni depender de una mujer.
Por vestirme de depredador, por combinar colores, por no seguir los senderos comunes que todos siguen me he ganado un montón de etiquetas. Y todas, absolutamente todas las etiquetas, son injustas. Las buenas también.
De una foto suya hice un póster que he colgado en mi habitación; el teléfono móvil está animado por un video suyo. En el ordenador ocupa el lugar privilegiado del escritorio. Y no es un clásico de Shakespeare.
Poco a poco se ha convertido en una especie de ídolo, de Dios menor. Resulta sorprendente que mi vida haya girado en torno a un gato.
Un minuto para la reflexión. Caminaba por una calle gris y solitaria , sobre la que se extendía la noche con su oscuridad y sus sombras. Caminaba con el cuello del abrigo largo levantado tratando únicamente de ausentarme de mí mismo.
En ese caminar me sobresaltó el sonido de unos pasos que parecían los míos pero no, no lo eran. Nuestras miradas se entrelazaron por unos instantes.
Era ella. Ella, cuya mirada, cuya sonrisa se adueñó de mi alma. Ella a la que descubrí a la luz de luna y cuyos paseos a su lado se convertirían en habituales. Ella, con su cabello denso y suelto, con sus curvas marcando las caderas. Ella, cuyos labios rozaban los míos y yo recorría con mi dedo los suyos dibujando su forma. Ella, a la que besaba sus párpados, primero uno, luego el otro. Ella, cuya dulzura en su modo de hablar lograban borrar mis lágrimas. Ella.
Vinculados por un sentimiento cómplice, complicado, que en cierta manera nos atormenta. Aterrorizados por ese sentimiento que ha nacido en el tiempo. Unidos por nuestras miradas, por nuestros sueños, por nuestras palabras, por nuestros besos y fundidos en un abrazo del que no podemos escapar.
Me sobresalté por unos pasos que días más tarde sabría que eran los de Sofía. Fue un instante, apenas unos segundos, en los que una mirada uniría dos vidas. 
Contaba mi abuelo que aliviaba el dolor y el sufrimiento acudiendo religiosamente a cierta tasca cada vez que tenía algunas monedas en el bolsillo. Eso sí, decía a su mujer que iba a casa de su hermano a jugar la partida. Y la partida se alargaba toda la noche y tomaba aroma a buen vino.
Contaba mi abuelo que la carne es débil y las noches tentadoras para negarle alguna que otra alegría al cuerpo. Pero no todos los días, -en este caso noches-, se puede hacer tonto al que tiene fe. Por eso ella dejó unas monedas en el bolsillo de su pantalón, el de él, envueltas como era costumbre en la época en un pañuelo de tela. Por eso él, ni corto ni perezoso, que por algo era un tipo echado para adelante, seducido por las monedas, se disfrazó de caridad y se dirigió como ferviente devoto a su santuario particular.
Contaba mi abuelo que aquella noche ella lo siguió. Que en lo mejor de la partida y del trago se presentó allí armada con una estaca de roble del país. Que le habló de lealtad y le frustró la copa y la partida.
Contaba mi abuelo que sus amigos le recomendaron cambiar de tasca. ¿Y si se presentaba ella allí de nuevo?. Entonces la solución pasaba por cambiar de mujer. Contaba que él dejó de salir por las noches y que llevaba en silencio, con amargura y resignación su nueva vida.
Sin saber del todo cierto si el final fue cierto o no, creo que todos nosotros somos dos personas. Una, la que carga con la vida sana y coherente de la pareja. La otra, la que aprovecha cualquier resquicio para apartarnos de la primera ruta.
Encendí una cerilla e inhalé ese olor a fósforo que desprende. Lo hice, porque un día más el sistema electrónico de encendido del calentador de casa había dejado de funcionar.
Tal vez fue ese olor el que me abrió la puerta de los recuerdos de la niñez. Esos ojos que se encendían y tomaban vida propia cuando se me ocurría alguna travesura; y, la de los fósforos, una pequeña broma que casi cuesta el incendio de toda una vivienda, porque los niños quieren saber y experimentar por sí mismos; los ladridos del perro, provocados probablemente por la sensación de pánico al ver arder uno de los sofás de la sala; las voces lejanas y poco cariñosas de los familiares.
Pero fue después de apagar ese fósforo cuando me di cuenta de la imprecisión de los recuerdos, con hechos que se mezclan y en los que se confunden el antes y el después. Son los recuerdos de la niñez.
Un bullicio espectacular envuelve el ambiente festivo de feria. Unos van. Otros vienen. Algunos compran. La mayoría pasea.
Un chico joven, de ojos profundos y tristes, muy tristes, reclama mi atención.
- Señor, ¿me puede dar algo?
Apenas nos cruzamos las miradas. Sigo mi camino. A cinco metros me detengo a comprar un pequeño y caro capricho de madera. A mis espaldas suena la misma frase dicha por el mismo chico joven de ojos profundos. Acierto a poner una moneda en su mano. Y antes de que nuestras miradas se reencuentren me sorprende con una afirmación contundente sacada de cualquiera, quizá esta misma mañana.
- Hay gente que gana incluso cuando pierde.
 - Ha vuelto. - Lo vio María ayer. Me contó cómo entró en la sala. Y cómo percibió su sonrisa inevitable cuando lo saludaron. - Se vistió con su traje de estrellas y seguro que antes había estado mirándose al espejo y acicalándose con polvos de brillantina para parecer más hermoso. Había regresado envuelto en un manto de silencio. Peregrinaba de nuevo por allí en busca de palabras. Palabras que encerraban sentimientos. Palabras que se clavaban como alfileres en el corazón, en el suyo o en el de otro, provocando una visión en él: la de tener una vida intensa. Llegó y después de unos primeros instantes de incertidumbre, y habiendo recuperado la confianza en sus artes, apartó sus ojos lentamente de la pantalla para grabar esa nueva sensación que le producía el estar allí. Lo hacía para guardar aquel momento entre los otros muchos de sus recuerdos. Coleccionaba momentos. Volvió y seguía robando voluntades ajenas, sentimientos, besos. No había dejado de ser ese vampiro capaz de robar un mundo de sensaciones que no le pertenecían haciéndolas suyas, haciéndolas reales por unos instantes. Sólo unos instantes. Era su diversión. El escape a la rutina cotidiana. Todavía no sabe que la noche silenciosa y bella puede tornarse en un peligroso territorio lleno de fieras y de horror. No sabe del peligro que supone quedarse eternamente preso de un juego de ilusiones en un laberinto en el que se esconde su corazón. Pero ahora estaba allí, entre la multitud. La diversión continúa.  Yo te miro desde lejos para admirarte mejor, para escuchar lo que dices y saber que no hay mentiras, para sentir que quererte no es ninguna obligación y que te guardo los besos aunque tú no me los pidas. Yo te quiero desde lejos para que no te me gastes, para poder esperarte cuando todos se han marchado, para sentir que no hay nada de comodidad o chantaje y que aún todo está limpio y nada huele ha guardado. Te quiero y te miro desde lejos para que no creas que voy a pedirte la mano o cualquier otra cosa... Yo no quiero papeles o fotos que poner en marcos, ni pegarte cada día el beso de la hipocresía, yo no quiero promesas ni flores que corten el llanto, yo no quiero sentir que son una tu vida y la mía.. Yo no quiero perder mi vida o ganar la tuya, cambiémonos tan sólo unos instantes de ellas.. Y aquí estoy divorciada de la cortesía, esperando a que llueva locura y te encuentre mojado porque no me resigno vestirnos de monotonía o a pensar que el olvido es la causa porque no has llamado. Es tu voz lo que me hace olvidar lo que dices que dices y me gusta escuchar que apareces aunque tengas prisa y quizás es verdad que soy todo lo que no persigues pero me haces un hueco y me arropas con cada sonrisa. By Hada Cuatro de septiembre. Sócrates se suicidó con cicuta. Posiblemente no era un cuatro de septiembre. La cuestión no es nueva. No lo es el defender los propios intereses así. Así de una forma agresiva. Cansado de darle vueltas al asunto durante varios meses, cuatro o cinco, tiré dos dados al azar. Tres tiradas y un sólo número que me salvaría de la caída al vacío desde un quinto piso. Tres tiradas y el cuatro no apareció hasta que los había lanzado sesenta y cinco veces. Mientras sonaba un viejo bolero de Machín,
Aunque la virgen sea blanca
pintame angelitos negros
que también se van al cielo
todos los negritos buenos
pensaba que no era mi mejor momento. Pensé en el dolor que tendrían que sufrir las familias; un desaire el hacerles cambiar sus hábitos diarios. Aún así, después de decidir cuál era la ropa más apropiada, me vestí de domingo y sin acabar de oír las últimas estrofas caminé hacia aquella ventana. Siempre que pintas iglesias
pintas angelitos bellos
pero nunca te acordaste
de pintar un ángel negro.Era cuatro de septiembre. Han pasado once años. Lo que me detuvo: el miedo a las alturas.
 ... un lugar que no es el mio. Gracias a todos aquellos que habéis pasado por aquí. 19/08/2004 01:57 #. sin tema 
Hoy me he sumergido en las frías aguas Atlánticas. Protegido por el oleaje, escondido debajo de su manto, me hubiese gustado quedarme allí escondido. En su seno me he sentido relajado. Relajado de mis pesares por las caricias de una espuma de burbujas que conseguía que mi cuerpo se desvaneciese respondiendo a ese agua que se aferraba a mi piel. Sintiendo. Sintiendo sensaciones únicas, mágicas.
Lejos de tener temor, me sentía seguro, confiado. Mi mente navegaba por un mundo irreal. Un mundo donde era aceptado. Un mundo donde los tiburones me trataban con cariño. Un mundo donde quedaban fuera las intromisiones intolerables de los peces parásitos. En él no estaba Mónica ni su mirada de reproche cada vez que me levanto de la silla para acercarme a la ventana, y por un momento, descansar mi mente con ese paisaje gris urbano. En él no estaba Clara ni sus chismorreos junto a la máquina de bocadillos. Ni Lorenzo con esos chistes verdes que tanto le divierten. Ni la jefa, ni su chulería.
Pero todo se acaba. Todo. Y tuve que salir al exterior. Y volver a ser el mismo. El mismo especialista en sonrisas fáciles, en depresiones compulsivas, en ser un intruso en un mundo que no es el mio.
 Vivir sin ti, debe de ser como observar un cuadro perfecto y obtener solo rabia de no ser parte de la acuarela o del lienzo Vivir sin ti, debe de ser como si este mundo fuera un paisaje sin hacer, como una canción sin letras un beso dejado a deber Vivir sin ti... Vivir sin ti, debe de ser la espera antigua de algún tren un deseo de alquiler o un olvido sin recuerdo, como un llanto sin bebé o una princesa sin cuento Vivir sin ti, debe de ser como acostarse sin sueño tan absurdo como el mar si no tuviera encima el cielo vivir sin ti, es un pecado vida de sol apagado frase que llegaría a ser burdo vocabulario Vivir sin ti ... No quiero vivir sin ti, ya estoy presa sin remedio oye esto de mi boca ansío este cautiverio No quiero vivir sin ti, has dado viento a mis brazos clima a mi corazón motor y rumbo a mi espacio... Enviado por Hada.
Podría estar comiendo en cualquier robledal a la sombra de sus hojas. Podría estar en cualquiera de las muchas romerías que hoy tienen lugar. O darme un baño en la playa, o en uno de los muchos ríos que surcan esta tierra de brujos y de brujas. Podría estar haciendo algún deporte. O montando a caballo. O disfrutando de los sonidos del campo, que en esta época son muchos y sorprendentes.
Hoy, en mi búsqueda de esa paz que anhelo, de ese silencio para sentirme cómodo, me quede en mi habitación, viendo pasar en silencio las horas. Dibujando en mi mente siluetas rojas, azules, con formas y sin ellas. Concentrado en definirlas, en recrear sus movimientos, en jugar con ellas.
Me descubrí haciendo de la puerta de mi habitación un velo semitransparente de seda. Y detrás de él te vi a ti. Vi las líneas de tu cuerpo moverse al compás de una música de violines y alguna que otra trompeta. Hipnotizado por tus movimientos quise mecerme en las olas de la locura. Quise beber la pócima que me haría traspasar el umbral. Que me fundiría en ese mundo de sombras, de oscuridad, de dioses o bestias. En el paraíso de la quietud, o en la esclavitud del desasosiego.
Conseguí abrir la puerta, correr el velo, el velo semitransparente. No había nadie.
Sólo era un hermoso juego de formas; de imágenes; de baile sensual, que la silueta mágica y misteriosa de tu cuerpo, tejía para mí, acariciando mis sentidos a la espera que abandonase mi cuerpo para siempre.
 El cielo estaba tornado de un color crispado creando un ambiente melancólico, el viento soplaba las viejas hojas marchitas, la noche esperaba a los amantes. Hada. (re-lee una carta) Y cuando piensas que caerás
allí estaré yo para abrazarte Si yo pudiera expresar esas palabras aquellas que se ocultan en mi corazón el sol se posaría en mis labios y podría ver una tarde en flor... Hechicero (aparece detrás de su amada) Si yo te tuviera a mi lado aunque sea por una ocasión, no osaría ni un momento en alejarme de ti... Hada. Bien sabes que mi corazón está muerto, destinado a la desdicha, a la desolación. Viviré como un alma en pena cantandole a los muertos, a los infelices sin amor, a las estrellas y a los ángeles; para que me tengan compación. Hechicero Pero tú no necesitas compación. Sólo debes expresar tu amor, ese que calla y se esconde por el temor a mi corazón. Hada. Bellas palabras me dices y verdades también, pero ya es hora de que te marches, he venido a prevenirte; la muerte sigue tus pasos ¡Maldita sombra negra! ¡Carroñera de amor! Aunque somos almas inocentes no tendrá piedad hacia ti. Huye antes de que llegue, yo no podría resistir tu pérdida. Hechicero Cada palabra que dices me apuñala el corazón jugando con mis sentimientos desmoronando nuestro amor ¡Basta de quejas y lamentos, basta de escupir en mi corazón! ¡Que la muerte venga y me lleve, que el cielo se tiña de negro, que los lobos lloren mi llanto, que la noche cubra mi cuerpo! Hada. ¡¿Qué corazón maligno tienes?! ¡¿Qué espíritu infame te poseyó?! ¡¿Cómo puedes herirme con tal repudio?! ¡Yo que oculto mi mirada para que no me desees, te niego mi cuerpo para que no me poseas, callo ante tí para que no me ames! Prefiero que te marches sin mi amor aunque yo muera de pena. Hechicero ¿Y piensas que podré soportarlo?... ¡Yo que veo tu mirada en el claro de la luna, que sueño tocar tu cuerpo en las vespertinas y en las noches, que ansío escuchar tu dulce voz! Hada. Siempre supe que nuestro amor, sería nuestra perdición. Hechicero Entonces concédeme un último deseo, y prometo que te diré adiós. Hada. Todo sea por tu vida, todo sea por tu adiós. Hechicero Un beso te lo pido... El sentir de tus labios... Hada. Tu deseo es imposible. Hechicero ¿Hasta eso me niegas? ¿Qué amor tienes en mí? Hada. Si yo te besara..., moriría en tus labios. ¿Acaso no puede haber una muerte mas cruel? Hechicero ¿Una muerte mas cruel? ¡Mira lo que soy! ¡Agonizo, me desangro, blasfemo a la vida, todo por este amor! El amor que no tengo... Hada. No te marcharás sin mí ¿Verdad? Hechicero Si a través del aire pudiera amarte o a través de las flores descubrir tu aroma no estaría aquí, frente a tí Hada. Perdamosnos en el bosque, escapemos de este día, traspasemos los lagos, escondamosnos en los abedules, construyamos una nueva vida. (silencio) Hechicero Ya es demasiado tarde amor, la muerte ha llegado. Ahora no podrás negarme un beso... Hada. (sonríe con los ojos húmedos) Y cuando piensas que caerás... Hechicero ...allí estaré yo para abrazarte. En espera de que el destino me ponga de nuevo en tu vida. Enviado por Erika Estoy inmovilizada en el umbral de tu nombre Reminiscencia tuyas que es solo eufonía y desazón Y te busco en un país de recorrido perplejo Háblame si reconoces mi silencio. Puedo ir andando después de muerta Y perderme entre los más lóbregos escondrijos Lloriqueando a risotadas Pero andar esa penumbra tuya de trazos inconclusos. No permite ansiedades. ¿Por qué callas? Erika Hoy me duele el alma. Cuando me duele el alma suelo mirar fotografías. Fotografías en blanco y negro. Fotografías antiguas. Algunas rotas; maltratadas por el paso de los años. Y otras color sepia. Ese sepia que invita a soñar. Soñar con bajar al fondo del mar ó subir a la cima más alta de una montaña. Soñar con estar fuera de esta agonía que invade mi ser. Soñar con esa vida brillante de otro tiempo. Con esos amigos variopintos, que juntos, formabamos el club de los intelectuales incomprendidos, o de los cómicos de chaqueta zurcida, o de los adolescentes en busca de sexo fácil, o de los toreros que anhelaban una plaza con una atmosfera festiva y tensa que invitase a respirar con sus olés. Fotos que esconden sonrisas o lágrimas, sueños o tragedias, que susurran palabras tiernas o ariscas, que muestran paraisos, universos compartidos, tropiezos y rutinas, suspiros y escalofríos. Pinceladas llenas de insospechados matices que han pasado por sus manos y por las de él y han llegado a las mías. Y ahora reposan en el libro de los recuerdos y las añoranzas. Y a veces, como ahora, me sirven de consuelo. Consuelo a esa noche larga que cubre con su manto negro mis lágrimas en la almohada. Sentada en una mesa de, aquella en algún tiempo famosa cafetería, al igual que lo había hecho hacía quince años atrás, iniciaba un viaje al pasado a través de los recuerdos. Laura acarició el vaso helado Long dring modelo imperial. Se lo acercó a los labios y bebió de aquel crianza elaborado con cabernet sauvignon. El posgusto a vainilla no consiguió influir en aquella visión pesimista que la acompañaba a todas partes y a ninguna. Hacía quince años, cuando todavía era una adolescente, sabía ya que el hombre era un lobo para el hombre. ¿Qué había cambiado desde entonces?. Su afición por la coca-cola había dejado paso al gusto por los buenos vinos. Pero en aquel camino, que había vuelto a recorrer, las cosas seguían igual. El aire seguía siendo irrespirable en una ciudad, en una sociedad, en la que los hechos contradicen las palabras. En la que los políticos siguen sermoneando acerca de valores morales y éticos, mientras hacen de los derechos un negocio. Irrespirable en una sociedad en la que la mentira sigue ganando la batalla a la verdad. Y en donde los magistrados aplican unas leyes que no son iguales para todos. Irrespirable en una ciudad que como hace quince años, como siempre, siguen los enfrentamientos, los saqueos, las violaciones. Una ciudad en la que los inmigrantes siguen paseando por unas calles que no les llevan a ningún lado. En la que preferimos mirar hacia un animal abandonado antes que hacia un niño marginado. En la que vemos morir en vida a los seres humanos. Y la despertó el sonido de alguien que en la televisión del fondo decía que las gramíneas este año alcanzarían valores muy altos. Estaba convencida de que ella seguía sin poder hacer nada. Porque si actuaba siguiendo sus sentimientos y su propia razón se convertiría en alguien marginada, inaceptada, menospreciada por los demás. Así que seguiría siendo esclava de sí misma. Seguiría asentando su vida en esa serie de intereses, de placeres, de decepciones que nada tenían que ver con lo que ella sentía. Acababa de escuchar el del pita pita del , un tributo al mal gusto, algo que en estos días seguía estando de moda. Y apurando el contenido del vaso ya no-helado Long dring modelo imperial sentenció: - Quiero caer en la locura que le da sentido a lo que no lo tiene. 
Julio era un mes de mucha actividad en la oficina. Las negociaciones más sustanciosas acostumbraban a ser ahora en verano. Victor era un tipo muy popular entre los clientes de J.P. & y asociados. Trabajaba lejos del hogar doce horas diarias. Dormía de domingo a jueves en un hotel. Y el viernes se marchaba a casa. Allí lo esperaban su esposa Sofía y Cristina, su hija adolescente.
Eran las siete de la tarde de un miércoles soleado. Víctor, tras leer un informe y comprobar unas gráficas, cerró los ojos, estiró el cuello hacia atrás y se llevó las manos a la cabeza. Estaba seguro que esta vez, la operación había sido un completo fracaso. Respiró profundamente, y sin pensárselo, se levantó de la silla y se dirigió a la oficina del jefe, el Sr. Blanquiño. Tras llamar a la puerta, entró con paso decidido y colocó encima de la mesa el informe.
- ¡Mierda!. Te dije que estudiaras todas las posibilidades. ¿Y qué haces tú?. Fiarte de la intuición de un novato.
- Señor, la idea era buena. Y yo asumo todas las responsabilidades. El único que se ha equivocado soy yo....
- Responsable, responsable...Quiero que te tomes un respiro. Vete a casa hasta el lunes. No te quiero ver por aquí. Y por el amor de Dios, encuentra cualquier resquicio legal al que podamos echar mano.
- Sí señor.
Eran las diez de la noche cuando llegó a casa. No había llamado. Les daría una sorpresa. A Cristina la oyó en la habitación. Bueno, lo que realmente escuchó fue el cd de Chayanne. La cadena musical que le había regalado en su último cumpleaños cumplía sobradamente con los watios que prometía. Pero Sofía no estaba. Era raro. No tenía hambre. No iba a cenar. Así que decidió salir al jardín.
- Bonita noche para pasear, cariño.
Sofía volvía a casa con las mejillas encendidas, con el pelo descompuesto. Daba la impresión de que acababa de abandonar una cama. Al verlo notó un estremecimiento. Notó como se le tensaba el vientre. Notó como se le hacía difícil tragar saliva.
- He...sí. Demasiada calor en casa-, dijo desconcertada. - Cristina tiene problemas en el Instituto; el fontanero sigue sin aparecer; los de la asociación siguen sin encontrar las facturas... Ha sido un día muy duro. ¿Pero tú que haces hoy aquí?.
Por un istante permanecieron en silencio. Sofía esperaba la reacción de Víctor. No era capaz de mirarlo. Sabía lo desaliñado de su aspecto.
Él se acercó y atrajo aquel cuerpo femenino que tan bien conocía hacía si. Olío una fragancia de hombre que él ya no usaba y pensó que su mente ahora le traicionaba incluso en la percepción de sensaciones. Le tocó con su boca los labios. Ella meneo la cabeza, pero lo besó. Las lágrimas empañaron los ojos de Sofía; y de sus labios surgían palabras que no podía pronunciar.
- Sofía estás temblando....
- Estoy un poco cansada. Te importa dejarme. Me voy a dar una ducha.
- Sí, ... claro.
Camino de la ducha no podía olvidar a Lorenzo. Tenía que admitir que estaba loca por él. Si buscas amor eterno estás condenada al fracaso. A la decepción. A decepcionarte. O a decepcionarle. Es mejor disfrutar del instante, apurarlo hasta el límite.
Internet es parte de mi vida. En él me he enamorado. También he reído, odiado, llorado.
Te conectas y siempre hay un Néstor, un Latino o un Diablillo dispuesto a conocerte. Y tú, ante eso, y lo sugerente de los nicks, te subes por las paredes. Al final, después de unas cuantas horas, terminas desconectándote y al lado de la nevera tomando un refresco light, frío, muy frío. Light porque te tienes que cuidar. Frío para quitarte el sabor agridulce que te ha quedado en la boca.
Néstor es falso, mentiroso. Latino aparece y desaparece, y si tuviese que decir algo de él... a ver, déjame pensar, sí, eso: sería que únicamente busca la conveniencia. Son comidas rápidas, de una noche. Pero al lado de las comidas rápidas, están esas otras. Esas que se disfrutan sin prisas, saboreando cada ingrediente. Como Diablillo. Personas con las que, sin ver, sin hablar, teniendo como único instrumento de expresión un chat, surge una especie de complicidad, que primero es de amistad y, más tarde, de algo más profundo.
Son uniones sinceras. Son uniones que llegan tras horas de conversación. Uniones que acaban por olvidarse incluso de las palabras. Una pequeña mueca, un guiño, una coma, un punto y la otra persona, desde la lejanía, sabe lo que su Diablillo particular quiere expresarle. Se hablan sin manos, sin gestos ni sílabas. A veces sin vocales, sin consonantes. Y se lo dicen todo. Todo porque se convierten en una sola, en una única persona. Se disfrutan con susurros, sin reservas, sin límites, sin normas. Se entienden por esa pasión, por ese amor sano, por escucharse, por no callar, porque no todos somos Marta, ni Néstor, ni Latino.
- No me gusta lo que escribes, ni cómo lo escribes. Eres un prepotente.
Me encontraba, como cada noche, en el chat y, una vez más, regresan las críticas. A Marta no le gustaba lo que leía. No lo soportaba porque lo consideraba repulsivo. Pero continuaba allí. Continuaba leyendo.
Claro que imagino que Marta en realidad no era Marta. Era Isabel, o Ana, o Beatriz, o Antonio, o Carlos. Marta puede ser una persona que le ha ido mal el día en la clase de matemáticas; o en la oficina; o, haciendo caso a la superstición, alguien que se ha levantado con el pie izquierdo. En definitiva Marta es una persona que se refugia en un nick para desahogarse en el ciber-espacio.
Y yo comprendo a Marta. Porque Marta sólo es un alias. Un alias que dice, que opina, que se queja, que insulta, que participa. Y si Marta fuese un no-alias, por su timidez, por su carácter introvertido, por ser una más del montón que no está a gusto con lo que es, por eso todo, no se irritaría, no criticaría. Por eso la comprendo. Porque sería triste que sólo pretendiese encontrarme en el chat elogios y alabanzas.
Hace años conocí un hombre. Era un hombre alto, educado, amable. Era un hombre de bien que vestía camisa de Pierre Cardin y pantalón Levi’s. Era un hombre que apenas chapurreaba el castellano.
Había llegado de la lejana Alemania traído por su afán de ampliar su cultura topográfica. Había venido a pasar unos días y se quedó toda una vida, prendado por lo que sus ojos contemplaron: una tierra, un mar, llenos de color y de vida. Vida que llenó sus necesidades espirituales.
La gente del lugar lo conocía y sabía de él. Sabía que dejó el hostal e, instalado en una roca, trabajó la piedra e hizo su museo. Sabían que disfrutaban de sus razonamientos, de sus palabras, de sus gestos. Y él sabía de la gente del lugar, de su gente.
El tiempo no se detiene y, después de haber disfrutado de nuestra tierra, un día nos dejó el amante del amor.
Han pasado ya algunos años y, aún hoy, resuenan sus palabras en mi mente:
hombre no querer a hombre.  Tenía hambre. Estaba solo. Paseé por las calles de la ciudad. Miré algunos escaparates que encontré a mi paso. Saboreé el olor que se escapaba entre las puertas de los restaurantes y mi imaginación alcanzaba el éxtasis imaginando que era yo el que disfrutaba de esos placeres culinarios preparados con mimo por los más exigentes profesionales del ramo. Era tarde. Era ya noche. Seguía paseando y las calles empezaban a llenarse de gente joven. Que iva. Que venía. De un lado para otro. Con risas, con empujones, con palabras de todo tipo. A cada uno de ellos parecía no importarle lo que hacían los demás. Fuera de los locales de copas, con los vasos de plástico de a litro en la mano, bebían de la música, de los gritos ajenos, de los suyos propios, del néctar barato que habían comprado a precio de oro en el local de moda. Me dejé llevar por ese espectáculo de olores, de luz, de ruido y de muecas y sonrisas indefinidas que abrían al poseedor las puertas a un mundo imaginario lleno de riesgos y peligros. Seguía teniendo hambre. Seguía estando solo. En mi andar llegué a una calle oscura llena de parejas aparcadas en los portales disfrutando ingenuamente de besos robados, con o sin sentido, con o sin amor. Una calle llena de seres hipnotizados por el deseo, en el asiento trasero de un coche, pagado a plazos por un padre o una madre que ahora no dormía esperando su regreso al alba. Me encontré vagando por la calles bulliciosas. Sólo. Recordé cómo Adrián me abrió la puerta del Megane plateado; cómo salí; cómo arrancó. Me había abandonado. 
Siéntate. ¿Estás?. Olvídate de las prisas; de mañana; de hoy; de ayer; de tus amigos; de tu familia; de las deudas; de las rebajas. Olvídate de la adquisición de cosas; de la zancadilla al que ves como contrario; del servilismo; de sueños imposibles. Olvídate de mí; de que estoy aquí. Olvídate del tiempo.
- Bienvenido a la soledad y al silencio. Escucha lo que tu interior tiene que decirte; aquello que nunca le dejas. Porque no tienes tiempo. Porque no tienes ganas. Porque no es el momento. Porque no es lo correcto. Porque te sorprenderías a ti mismo.
Viaja por tu interior.
No tengas miedo.
Pasea
Piensa
Sé crítico
Era tarde cuando Patricia entró en su casa. Dejó la botella de vino que había traído de la bodega sobre la mesa de la cocina. Se dirigió a la nevera y sacudió la cabeza en un gesto de desaprobación. Terminó por tomar un pequeño trozo de queso. Cogió una copa y descorchó la botella. El vino, hecho con uva moscatel de Alejandría, era dulce, pero ella lo encontró amargo.
No podía más. Había sido un día ajetreado en el negocio. Se dirigió a la habitación. Se desnudó y, tras ponerse una camisa amplia, se sentó en la coqueta, delante del espejo.
- Idiota-, repitió de nuevo tras cerrar los ojos por un instante.
Se levantó y se dirigió a la mesilla de noche. Acarició el teléfono. Lo dejó. Se sentó en la cama. Volvió a rozarlo con su mano. Y marcó los nueve números que le acercarían de nuevo a él.
- Hola
- Así que gay.
- Patricia, yo....-, pero ella no le dejó terminar.
- Me pregunto cómo sería si un día te dejases llevar.
- Me dejo llevar-, pensó él, pero no lo dijo. Su tono se volvió indiferente y frío. - Eres hermosa...
- Eso dice mi abuela.
- Eres hermosa y tienes montones de alternativas si lo que buscas es pasarlo bien una noche.
La ira brotó en el corazón de Patricia. Le quemaba las entrañas. Le quemaba la garganta. Y esperó a calmarse. Hubo un silencio.
- ¿Te has callado?
- En tu opinión soy una mujer fácil, una puta, porque tomé la iniciativa y pienso en el sexo igual que hacéis la mayoría de los hombres.
- Paso a recogerte en diez minutos y nos vamos a un hotel. Quiero comprobar cómo sabes.
Patricia se rió y echó la cabeza hacia atrás. - Así que estás sopesando mi capacidad de reacción .
- Eres una mujer hermosa y me tienes loco, pero si hasta ahora he conseguido mantener las distancias, seguiré haciéndolo. No puedo ofrecerte nada. O, ¿estás dispuesta a compartirme?.
- Así que te excito, pero quieres olvidarme.
- Patricia, buenas noches, te quiero.
- Te quiero
- No vayas a llorar
- No lo voy a hacer
Y colgó el teléfono. Una lágrima recorrió su mejilla. Acurrucada en su cama se quedó dormida.
Mientras, Patricia, en la bodega, con los botones de su camisa casi arrancados, con su melena suelta sobre los hombros, con la respiración completamente alterada, se preguntaba por qué él había salido de ese lugar sin siquiera mencionar lo que sus ojos ya habían confesado.
La única luz que entraba allí del exterior era a través de la puerta, que ahora estaba abierta. Patricia se quedó mirando como una mariposa revoloteaba siguiendo ese haz de luz. Encendió un cigarrillo y tomó una bocanada de humo para salir de su ensoñación.
- ¡Idiota!-, dijo recuperando su sonrisa casual.
- Patricia, Patricia, Patricia...- . Repetía una y otra vez su nombre, ajeno a todo cuanto sucedía a mi alrededor.
Sentado sobre un viejo escalón de piedra. Una escalera compacta de piedra, de una antigua casa de piedra de muros recios, sin restaurar, con una chimenea barroca de piedra. Allí, encogido como si tuviese frío en un día en el que el sol era el protagonista indiscutible, intentaba apropiarme de una bocanada de aire fresco, puro, de alta montaña. Allí, rodeado de prados, rodeado de antiguos sabores, intentaba arrebatarle al tiempo ese momento de soledad, de silencio, que mi desolación necesitaba.
Mi mirada ausente se detuvo en el blasón ovalado de granito fino en el que un caballero de facciones serenas y ojos grandes y expresivos, montado sobre un corcel, lanceaba un león delante de un árbol. Se enfrentaba cara a cara a la adversidad, a su destino.
En ese momento me sorprendí pensando en mí mismo. Pensaba que mi vida no me pertenece de todo . Pensaba que cada uno es responsable de su propia felicidad, o ,como en este caso, de su propio infortunio. Somos nosotros mismos los que abrimos la puerta a la fatalidad.
- ¿Cómo seguir aparentando indiferencia?-. La respuesta no era sencilla. No quería enamorarme, porque eso significaría apartame del sentido común. Significaría entrar en un estado de dependencia, de necesidad, de locura, de sentimiento complicado.
- ¿Qué es lo que más desea un hombre atado a alguien a quien tiene que fingir que la quiere?. Desea cambiar su vida previsible, lineal, vacía. Desea rebelarse contra lo que le sucede. Desea salvarse.
Pero no. No quiero convertirme en amante. Entregarme a ella en las pocas horas que dispongo. No quiero vivir en un mundo inventado.
- Patricia, Patricia, Patricia... -. Sin ni siquiera percatarme seguía repitiendo su nombre. Deseando haberme fundido en sus brazos. Pero no, ya no podía regresar a la bodega.
Fuera, el calor apretaba. Sin embargo, allí dentro, en la bodega, el clima era agradable. Era húmeda y fría. Olía a tierra. Olía a madera. Olía a humo. Era oscura y había sombras que parecían tener vida propia.
Patricia, que regenta un pequeño mesón en la villa a la que pertenece aquella aldea, me tendió la copa. Una copa de cristal fino. Fría al tacto. La alcé para mirar su contenido al trasluz. El caldo era claro. Olí y percibí esencias afrutadas. Lo toqué con la punta de la lengua y era dulce. Tomé un sorbo y lo dejé reposar en mi boca. Lo moví hacia los lados. Por último acabó en el estómago.
- Una buena cosecha-, le aseguré a Patricia.
- ¿Por qué no amplías tus horizontes?- me dijo, manteniéndome la mirada con aquellos ojos oscuros, ardientes.
- ¿Estamos hablando de mi vida?. Me he perdido.
- Claro que de la tuya-, dijo acercándose hasta casi rozar con sus labios los míos.
- Me gusta que me den consejos, es más, a veces soy yo el que los busco, porque de nada sirve refugiarse en un orgullo autosuficiente. Otra cosa es hacerles caso.
- Eres humilde y rebelde al mismo tiempo-, susurró; mientras el aroma de su cuerpo me envolvía hasta el punto de casi enloquecerme.
- Mírame-, me ordenó. Y al hacerlo me encontré con sus labios que devoraban los míos. Fue un beso largo y profundo.
Jugueteó con su boca haciendo que mi cuerpo la deseara. Sus manos recorrían mi espalda, mis hombros. Su pecho rozaba apenas el mio. Se apartaba y volvía a acercarse, a provocarme. Mi piel se erizaba de una forma incontrolada. Al final, acabé apartándome de ella como pude.
- ¿No me quieres catar a mi?-, y lo dijo quejándose.
- Patricia, no eres tú, soy yo. Soy gay.
- Cuando te he mirado pensé que me deseabas. Cuando he rozado tu oreja con mis labios, noté como tu respiración cambiaba.
- ¿No has oído hablar de las reacciones químicas?-. Y sin esperar su respuesta, salí de la bodega.
Fuera, el calor era insoportable.
En mi tierra dicen los agricultores, que antes de recoger una cosecha, es necesario arar , abonar y plantar. Este año he plantado unas fresas. Del resultado no os voy a hablar. Lo dejaré a la imaginación de cada cuál. Eso sí, recomiendo encarecidamente que cada uno se dedique al campo que conoce y domina. Porque si aún en ese hay carencias y fallos, en los otros, los que desconocemos, pueden ser motivo de trastornos, incluso graves.
Paola, que, por alguna circunstancia que desconozco, era docta en temas agrarios, se dispuso a preparar el terreno. Así, convenció a Javier de que él era el príncipe con el que había soñado siempre. De que su mirada la hipnotizaba de una forma irremediable y la hacía mecerse en un sueño de nubes de algodón. Y si a esto unimos que la muchacha tenía unas proporciones envidiables y que, para más deleite de nuestros sentidos, sus facciones la hacían parecer una verdadera diosa, podemos entender el embobamiento de nuestro chico.
Paola, de la que no pongo en duda su honra, vivía con unas amigas. Amigas que ejercían la que dicen es la más vieja de las profesiones. Así las cosas, nuestra guapa protagonista femenina propuso una tentadora oferta al chico. Se iría a vivir con él, si, y sólo si, éste le compraba un pisito, que de antemano ya lo había ido a ver ella. Tenía que entregar una suma considerable de dinero, para garantizar la compra del mismo. Además debía ser en metálico, por aquello de respetar el dicho popular que reza que Hacienda somos todos, menos cuando hay que pagar. Ya habían pactado precio y condiciones; y firmado ante gestor inmobiliario - y es que a esos negocios de alterne acuden los menos pensados y sirven de oficina para las más diversas transacciones-.
Javier, no importándole hipotecar su vida en una conocida oficina bancaria local, retiró la mencionada cantidad y, maletín en mano, se dirigió a hacer efectivo el pago a la sucursal móvil de la gestoría, cuya razón social estaba sita en el piso al que acudía tan a menudo como el saldo de su tarjeta visa se lo permitía. Se quedó sorprendido al encontrar el local vacío y sin rastro de las chicas que vivieran allí.
Paola hizo bien su trabajo. El terreno era bueno y las condiciones climáticas favorables. Sin embargo se le olvidó lo más importante: recoger los frutos.
 - Eres un inmaduro. Un payaso. De pequeño me gustaba ir al armario de mamá y sacar de él unos zapatos de tacón, una camiseta, ó, una falda. Me las ponía y me acercaba al espejo de la coqueta. No para mirarme, sino porque allí tenía ella el maquillaje. Y con la barra de labios me pintaba la cara. Hoy, en cierta manera sigo haciendo lo mismo. Y lo hago aquí, en el chat. Me gusta no verme siempre igual. Me gusta cambiar. Me gusta hacer espectáculo. Me gusta sacar mi lado infantil, que espero no perder. Y aquí me encuentro con personas a las que robo una sonrisa. Personas que se acercan. Personas que, al igual que yo, disfrutan de la fantasía y de la imaginación. Personas a las que no se les ha olvidado esa otra forma de ver la vida: a través de los ojos de un payaso. Me encuentro con otras personas que me miran mal. Que no critican. Que insultan. Y lo hacen convencidos de que en esta sociedad hay que ser maduros. De que en esta sociedad hay que seguir unas normas establecidas, -mal establecidas, añadiría yo-. Me confieso culpable de ambos cargos. Aún así, cada vez que entre a una sala, seguiré escribiendo posibilidades. 
Qué difícil resulta a veces escribir sobre una hoja en blanco. Tratamos de dar forma a las palabras, haciéndolas estéticamente bellas. Las modelamos a imagen y semejanza nuestra, expresando ideas, imágenes o sentimientos. Y todo ello a través de nuestra experiencia, de nuestras vivencias, de nuestros conocimientos.
Creamos belleza gracias a nuestras ideas. Y luego esperamos la valoración del lector. Que nos miran. Que nos critican. Que se aburren. O que se ríen. Escribimos porque esperamos ser leídos por alguien que se asomará a nuestro interior por un momento. Se asomará a ese instante que hemos detenido, capturado y retratado con más o menos acierto. Escribimos porque somos narcisitas.
Yo escribo porque puedo plasmar deseos, inquietudes. Puedo jugar a ser dios creando espacios, lugares, situaciones. Y lo puedo hacer sin la mirada atenta de nadie. En soledad, en silencio. Escritura de subsistencia, cuya única finalidad es alimentar mi propio yo.
¿Y tú, por qué escribes?. Ó , ¿por qué no lo haces?.
16/06/2004 03:20 #. sin tema  Sentado en la mesa de un concurrido bar pensaba que si se lo hubiera contado a alguien, todos habrían dicho que cometía un gran error. Seguramente no era cierto. Tenía una necesidad de hacerlo. De conocerla. Pedí una tónica. La copa estaba fría. La acaricié suavemente con mis dedos. Al otro lado de la mesa estaba ella, radiante. Es extraño, nunca habría tenido una cita con una mujer. No de aquella manera. Pero allí estábamos los dos. Cada día se escribe una historia. Hoy busco una: la mía. Una historia que me aleje de los fantasmas del dolor y la soledad. 
Me encantan los hombres. A veces son mi debilidad. Otras mi fortaleza. Y sí, claro, otras también mi perdición. De lo que nunca me arrepiento es de probarlos. Aunque probarlos signifique tener siempre a mano el bicarbonato, por si surge la indigestión.
¿Tú eres mujer?. Sí, tú que estás aquí. ¿Lo eres?. Entonces, amiga mía, sabrás que para saber a qué sabe algo, hay que probarlo. Coges un trozo, lo llevas a los labios, lo masticas despacito para percibir los distintos sabores. Y luego decides. Porque ambas sabemos que las apariencias engañan. Los filetes tiernos, al cocinarlos, pueden convertirse en suelas de zapatos. Las pastas duras, al cocerlas, se derriten. Las galletas más dulces, resultan ser saladas o con sabor a limón. Las insectos fritos, que deberían ser agrios, son dulces mangares de dioses.
Por cierto, me llamo Lucía, y,... te voy a confesar algo. Ahora que llegan los primeros calores del verano me gustan los hombres fríos. Fríos como Antonio. Hombres de una sola noche. Hombres que buscan la satisfacción del momento. Que no ofrecen nada. ¿Inconveniente?. Se terminan enseguida al igual que los helados.
No creas, como a ti, también me gusta la intensidad y la pasión.¿Has probado la paella?. Yo la probé con Julio. La contraindicación es que debes alejarte de ellos, por lo menos hasta cierta edad. Suelen ser celosos y egoístas.
¿Y qué me dices de esos que son pesados?. Los que te hartan enseguida. Me recuerdan a la miel. Si sólo es una pequeña dosis, realza el sabor; si es más... aburre.
Hmmm me estoy acordando de Juan, un morenazo, sí señor, pero sin personalidad. Ja, ja. Cómo el marisco. Que sí, que soy gallega. Lo que te decía, está rico, pero tiene una coraza y no tengo paciencia para romperla.
¿Y Luis?. Me quiere mucho. Pero es incapaz de darme un no por respuesta. No sabe qué película ver. No sabe a que bar ir. No sabe que hacer una tarde de domingo. No sabe. Hay que aliñarlo porque por sí mismo no tiene sabor. Ya sé, justo como la ensalada.
Se lo comentaba a Manuel, cuando me propuso ir a un restaurante italiano. Manuel que la pasta ha de estar en su justa medida: ni muy cocida, ni poco hecha; y, en el Di San Remo, con toda su fama, nos podemos llevar una sorpresa, porque no se paran en los detalles.
Que sí amiga, que un hombre de calidad y con la consistencia y dulzura necesaria es difícil de encontrar.
Yo no lo he encontrado.
De pequeño ya era rebelde. No soportaba actuar como las personas corrientes.
Tanto, tanto, que una vez, después de intentar coaccionar a mi madre para conseguir cualquier juguete caro de moda, y sin éxito, opté por el plan B.
El plan B consistía, ni más ni menos, que tirarme al vacío desde el segundo piso, sin entresuelo, en el que por aquel entonces vivía. Y así se lo hice saber a ella.
Dicen que las madres son sabias y quieren mucho a sus hijos, pero a mí, en aquella ocasión no me lo pareció. Por lo menos lo segundo.
Recuerdo aún hoy aquella mirada seria. Recuerdo aún hoy y ahora lo que me espetó, sin ni siquiera titubear, Está bien. Tírate.
El oír eso me hizo cambiar de idea. No cumplí la profecía y actué sobre la marcha siguiendo un, podríamos decir, plan C: encerrarme en mi habitación y sollozar nerviosamente.
 A los diez años y gracias a Míriam supe que las mujeres son manipuladoras. Dicen que el mundo se ha hecho a semejanza nuestra, la de los hombres. Dicen que somos nosotros los que lo disfrutamos. Pero no, lo único que en realidad somos, es siervos suyos. No nacimos para mandar sino para la sumisión. A los catorce, con la sofisticada Silvia, supe que las mujeres son celosas. El simple hecho de tomar un café sólo, acompañado de una amiga de infancia, provoca el encendido inmediato del motor de la desconfianza y el recelo. A los dieciocho, con la amiga de Silvia, la cosmopolita Teresa, supe que las mujeres son acaparadoras. Después de iniciarme con ella, un día que sus padres no estaban, en el arte de los placeres carnales, pagué un alto precio: el de ser propiedad exclusiva suya durante dieciséis horas al día. Con voz, pero sin voto. A los diecinueve, con Mari Carmen y su extraordinaria belleza, supe que las mujeres son mentirosas sin piedad. Por necesidad, por protegerse, por inconformismo, por rebeldía, por... lo que fuera, me dejó amparándose en la quinta enmienda de un tal artículo 52 de la constitución de Bruselas. Principio que nunca llegué a conocer. Con los 20, llegó a mi vida Ana y su obsesión por la pintura, y supe que las mujeres no están contentas nunca con nada. Tampoco pude descifrar qué había detrás de aquella coraza. A los 21 con Mónica supe que las mujeres amparándose en el infantilismo, son a veces, infieles. Cualidad respetable, siempre y cuando no lo nieguen escandalosamente, aprovechando nuestra sumisión y docilidad mendigante. A los 33, he confirmado que siempre he sido una víctima. Que nos movemos y agitamos por ellas sin hacer caso al sentido común. Que las princesas azules destiñen. 
Qué hermoso es sentir la fresca brisa en el rostro y contemplar el mar sereno; el sol rojizo en el cielo; las nubes que se deslizan empujadas por el viento tomando curiosas formas.
Qué hermoso es sentir una mirada. Ver unos ojos fijos en mí. Unos ojos que transmiten, en silencio, una sensación de quietud.
- Buenas noches
Sí, la imaginación puede crear su propio universo. Hasta que alguien interrumpe y te devuelve a la rutina.
Dejé mi mundo y vi un paisaje menos exuberante. Un paisaje compuesto por un mostrador, una amplia recepción, en la que no faltan dos o tres plantas ornamentales, unas pinturas, y, una decoración acogedora y moderna propia de un hotel de su categoría.
- Buenos noches, caballero-, contesté cortésmente al cliente, que desde el otro lado de la barra, exigía mi atención.
Tomó en sus manos la llave de la habitación. Pero no se marchó, sino que puso a prueba mi capacidad de atención, -o tal vez debería decir comprensión-. Examen del que, sin duda, salí airoso y con nota. Y es que sus confesiones me han arrebatado una expresión de sorpresa cuando creía tener superada la posibilidad de sorprenderme.
La vida es lo que uno hace de ella.
Hay personas que nunca están satisfechas. Yo soy una de ellas. Mi vida navega durante todo el día en continuas sonrisas. Sonrisas forzadas. Risas que en realidad son llantos. Y a pesar de mi sonrisa, nadie me ha querido nunca. Sé que no hago las cosas bien. Las hago mal, porque quiero que me odien. Si me odian por lo menos se darán cuenta de que existo.
La vida es lo que uno hace de ella y yo he estropeado la mía.
 Toño, 45 años en una silla de ruedas. Un optimista donde los haya. - He visto, Adriana, que en el pastizal, un grupo formado por varias cabezas de reses atacaban a otra, en una lucha que parecía a vida o muerte. - Eso, primo, ocurre cuando se introduce una nueva cabeza en un grupo ya formado. - He visto, Adriana, que en el corral, unos pollos peleaban con otro, que aparentemente era más fuerte. - Eso, Toño, pasa cuando una gallinácea invade la privacidad de un conjunto de aves de su misma especie. - También he visto, Adriana, que en el palomar, una de las palomas tenía una pata rota y estaba acurrucada; debía llevar varios días sin comer y las otras le estaban dando picotazos. - Eso,.. - Ya, ya lo sé. Las palomas son crueles entre ellas y cuando una esta lisiada... o simplemente es diferente, la picotean hasta matarla. - , hizo una pausa y siguió, -A veces, la gente también es así. No le gustan los que somos diferentes. Habló sin tristeza, constando simplemente un hecho. 
Esmeralda es para mí como una inundación de luz que, en una sala oscura, lo llena todo.
Lo decía ayer Javier, un chico no siempre formal, que en lugar de aprovechar la fiebre del sábado noche para intentar intimar con una mujer, para intentar jugar a las sensaciones experimentales, se recogió a media noche y prefirió la siempre buena compañía de un amigo.
Jugó con el calor de la ausencia de Esmeralda para relatarme como fue a buscarla al bar en el que trabaja. Unos de esos que sirven cubatas de litro a tres euros y jarras de cerveza, de litro también, a dos. Se había arreglado bien, lo mejor que pudo, e incluso perfumó algo el coche, un Renault 5, rojo, y un poco destartalado; con la esperanza que a todos nos invade en estos casos: la de satisfacer sus instintos más primarios.
Lo cierto es que ella ya lo estaba esperando. Y él, muy respetuoso con nuestra protagonista, la invitó a ir acabar la noche a otra ciudad cercana a ésta. Fue un camino de bromas, risas y sonrisas. Llegaron y, después de las primeras copas, empezaron a sentirse eufóricos y de lo más sociables. El caso fue que esa excesiva sociabilidad desembocó en que Esmeralda acabase en manos de un tercero en discordia, que, como ellos, había salido a evadirse del agotador y monótono trabajo de toda la semana y del que halló refugió entre los suaves brazos de Esmeralda.
Javier no sabía qué hacer, ni en qué entretenerse. Y cómo buen chico que es, fue aguantando hasta que amaneció para acercar a los dos tortolitos a sus respectivas casas. No iba a dejarlos allí: no tenían coche.
Una noche redonda, sentenció Javier.
- Buenos tardes
- Hola
Le hubiese hablado del tiempo o , ¡qué se yo!, de cualquier otra cosa intranscendente. Pero mis ojos se detuvieron, por un instante, en los suyos. Esos ojitos negros que, sin pretenderlo, eran reflejo de sus meditaciones: Ahora el giliflautas este va y me cuenta la película de siempre. Qué vida, ¡señor!, qué vida.
En vista de lo cual, pensé que tampoco me costaba tanto no amargarle más la tarde a la chica de pelo largo, ojos negros y mirada triste. Así que introduje los números y el vil metal. Aguardé mientras me devolvía el resguardo de la operación y el cambio. Cuando lo hizo, me limite a asentir con un simple gesto. Y volviéndome a encontrar con su mirada advertí en ella una muestra de agradecimiento. Salí sin más.
Si hubiese tenido dos dedos de frente, no hubiese entrado. No hubiese perdido el tiempo en tentar al azar. Me pregunté por qué jugaba a la lotería. Y la única razón que se me ocurrió fue que lo hacía con la perspectiva de poder cantarle las cuarenta a la jefa y restregarle en sus narices mi nuevo status. Por desgracia, nunca ocurre. Nunca gano. Y cada semana sigo entrando a la administración de lotería de la chica de pelo largo, ojos negros y mirada triste.
 Tentadoras. Las citas a ciegas son siempre tentadoras. Para algunos, la única forma de acercarse a alguien. Para otros, un simple juego. En uno y otro caso una ruleta rusa. Esta es la historia de Antonio. Que la conoció en unos de esos chats. Que se lo había dicho Carlos: métete una noche, hombre. Que no son cuentos. Y él lo hizo. Se metió. Allí dio con ella. Una experta en amoríos. Él la contemplaba cada tarde al salir de la oficina. Dejó el bar, la partida y las tragaperras. Y vivió para su sueño. Hermoso sueño de nubes azules. Dicen las malas lenguas que lo relajaba. Yo creo que era un celoso empedernido. Y por esas noches en vela sospecho que tuvo problemas. Intentó poner solución a su vida. Y un día, que se salpicó la camisa con la jarra de cerveza, quedó con ella. Se vistió y cogió el paraguas por eso de la lluvia. Olía a Paco Rabanne y a ilusiones frustadas, pero él no lo sabía. Paseó sus pretensiones arriba y abajo. Pasaron los minutos. Pasaron las horas. El teléfono del amor desesperado comunicaba. Lo que quedó de la cita: una mañana demasiado larga. 
Vivimos siempre al borde del abismo. De la indiferencia. Cuando las cosas nos van mal, miramos al pasado y rechazamos el presente, argumentando que cualquier tiempo pasado fue mejor. Y rechazar es limitarnos. Limitar nuestras posibilidades.
Laura, mi querida Laura, vivía en la indiferencia. Le gustaba jugar a dos bandos. Era pura apariencia. No era real. Quería vencer sus miedos. Quitarse su máscara. Huir de la sombra. Era frágil. No conocía la verdad. Renunciaba a sí misma a cambio de unas monedas. Tenía un niño. Un montón de esperanzas. Un móvil. Y una tarjeta pre-pago.
Nadie se preocupó si era eso lo que buscaba. Entre risitas, sus clientes, decían, que la suya, era una profesión como otra cualquiera.
Permanecía dormida pensando en despertar un día. Viviendo al borde del abismo. Engañando al dolor, posponiéndolo, mirando hacia otro lado.
- ¿Has visto el titular, Juan?
- No
Mujer de 17 años muere por sobredosis en Vallecas.  Como sucede siempre con todas las cosas importantes que se descubren, por casualidad, llegué a Blogia. Descubrí a personas que escribían. Y escribían sembrando dudas, insinuando historias, inventando leyendas. Quería hacerlo yo también. Quería escribir. Y escribir sobre mí. Escribir sobre todo aquello que no puedo contarle a nadie, porque no tengo a nadie a quien hacerlo. Y, de esta manera, un día poder releerlo y, como cuando miras una foto, recordar el momento de nuevo. Y reírme o llorar. Eso es lo de menos. Así es como gesté la idea de este blog. Y aquí estoy, rellenando páginas en blanco con trazos azules. Y hoy quiero contar. Contar que miré el mar. Que miré la playa. Que la arena se veía muy clara. Que me sentí vacío. Que bajé al centro comercial. Que compré un kilo de ilusiones y unos retos que estaban de saldo.  ¿Quién necesita un Rey?
NO TODOS SOMOS IGUALES ANTE LA LEY
El artículo 56.3 de la Constitución dice que el Rey, a diferencia de otros Jefes de Estado y del caso del Presidente de la República en la Constitución de 1931, ES INVIOLABLE; NO ESTÁ SOMETIDO A RESPONSABILIDAD, NI CIVIL NI PENAL, Y NO PUEDE SER JUZGADO NI SENTENCIADO.
Tampoco tiene responsabilidad política. Es decir, se viola, tal y como mantiene el jurista Gimbernat, el principio general de igualdad de todos ante la Ley recogido en los artículos 1.1, 14 y 9.3 de la Constitución. Esto impediría someter a juicio a su persona en el ámbito de la jurisdicción española y dificulta drásticamente la ratificación por España del Estatuto del Tribunal Penal Internacional, dada la posible colisión del art. 56.3, con el artículo 27 del citado Estatuto en el que se proclama que los delitos contemplados en el mismo -crímenes de genocidio, lesa humanidad, guerra y agresión- pueden ser enjuiciados sin consideración al cargo oficial de la persona acusada "sea Jefe de Estado o de Gobierno...", lo que "en ningún caso eximirá de responsabilidad penal ni constituirá per se motivo para reducir la pena". La manera de arreglarlo es obvia: que el rey pueda ser juzgado como cualquiera.
LA BODA DE FELIPE VI LE SALE POR UN PICO... AL ERARIO PÚBLICO
Pese al hermetismo de la Casa Real en lo que se refiere a la distribución que el Rey hace de sus asignaciones, las previsiones más optimistas cifran el coste real del enlace en 21.419.000 euros (más de 3.500 millones de las antiguas pesetas).
Tras un minucioso estudio del periódico Mercado de Dinero, los costes principales de la boda serían los siguientes: Retransmisión televisiva: 6.600.000 euros. Limpieza y restauración de edificios: 2.980.000 euros. Decoración de los espacios del recorrido: 5.000.000 euros. Alumbrado de calles, efectos especiales: 2.000.000 euros. Jardinería: 2.000.000 euros. Banquete: 250.000 euros. Alojamiento invitados: 400.000 euros. Seguridad: 1.200.000 euros. Decoración Catedral de La Almudena: 240.000 euros. Flores: 110.000 euros. Pantallas exteriores gigantes: 31.200 euros. Traje de la novia: 6.000 euros. Invitaciones: 36.000 euros. Peluquería y maquillaje de invitados: 540.000 euros. Transporte de invitados: 25.800 euros.
TOTAL : 21.419.000 euros. 3.564 millones de pts.
UN BUEN CONVENIO COLECTIVO PARA LA CASA REAL
Mientras en muchas empresas del país, los trabajadores ven mermado su poder adquisitivo con incrementos salariales por debajo del IPC, la partida que los Presupuestos Generales del Estado destinan a la Casa Real este año se ha visto incrementada en un 4% por encima del IPC. De los 7.224.390 euros que se destinaron en los Presupuestos del año 2003, para que el Rey disponga de ellos "libremente" para el sostenimiento de su familia y su casa, se ha pasado en el 2004 a 7.512.970 euros. Es decir 288.980 euros de incremento. Si bien tal cantidad, aunque puede ser un buen regalo para los novios a cuenta del erario público, parece de todo punto insuficiente y ni se acerca a lo que al final será el coste auténtico del evento. Los 200 millones de pts asignados a la casa Real en 1980 deberían haberse incrementado en el IPC, lo que supondría ahora 838 millones de pts, y no los 1.250 millones actuales. Así no tendrán que "mendigar" yates, palacios y Bentleys a los amigos para poder vivir sin renunciar a los dry martinis. ¿Es o no es un buen convenio? Por si no llegan a final de mes, Juan Carlos cuenta con dos ayudas de cámara para vestirle por las mañanas, y la Reina, con dos doncellas. En total, incluyendo a los guardias, chóferes y hasta al cuidador de los perritos, unas 160 personas trabajan en la Zarzuela. Pero la mayor parte es personal funcionario y sus sueldos corren a cargo del ministerio de Administraciones Públicas. Los gastos de los viajes, recepciones y actos oficiales también se pagan aparte, fuera del presupuesto de la Casa. Otras menudencias, como el mantenimiento del yate Fortuna o del Palacio Real, corren a cuenta de Patrimonio Nacional, organismo autónomo dependiente del ministerio de la Presidencia del Gobierno.
LA MONARQUIA ES DE DERECHAS...POR DEFINICION
Los amigos del rey son y han sido poderosos. Por ello decir que el rey es de todos los españoles es falso. La monarquía por definición es de derechas, y si no veamos con quien se codea y codeado. Ruiz Mateos contó -en diversas ocasiones y a más de uno- que había aportado dinero a la Casa Real. También había hecho transferencias importantes desde Nueva York. De esas operaciones sí conserva los papeles. Y eso sí preocupó a la Casa Real cuando, tras la expropiación de Rumasa, Ruiz Mateos, prófugo de la justicia, huido en Londres, quiso utilizarlos para presionar y que el monarca no le dejase tirado. El Fiscal General del Estado le acabó acusando de un delito de injurias al Jefe del Estado. Al final, el Estado prefirió olvidar el tema y archivó la causa basándose en tecnicismos.
Otros amigos han sido, Mario Conde, Manuel Prado y Colón de Carvajal y Javier de la Rosa procesados y encarcelados. Alfonso Armada, militar golpista del 23-F, juzgado y condenado, que hasta poco antes de esa fecha era jefe de la Casa Real e intimo amigo de la reina.
¿PROBLEMAS DE VIVIENDA?
Millones de trabajadores se pasan la vida ahogados económicamente para pagar su vivienda. Los reyes no tienen ese problema tan plebeyo. La Zarzuela, que era en origen un pequeño chalet para las cacerías de los últimos Borbones, fue elegido por Franco para residencia de los príncipes por su proximidad a El Pardo. La nueva superficie construida ocupa 2.660 metros cuadrados en la planta principal y 1.540 en la planta semisótano. En total, 4.200 metros unidos por túneles a la parte antigua. ¿Para que andarse con estrecheces?
ACCIDENTES DE “TRABAJO” DE LA REALEZA.
7 trabajadores por jornada laboral, murieron en España el año pasado. Pero la casa real también sufre con nosotros. Son incontables los accidentes de trabajo del Rey esquiando, en moto, montando a caballo o en su yate. Pobre, cualquier día se nos mata y es que los ricos también sufren.
LA TRAYECTORIA “DEMOCRATICA” DE LOS BORBONES El primer Borbón que alcanzó el poder en Europa fue Enrique IV de Francia. Él, que era protestante, se casa en 1.572 con Margarita de Valois, católica, en París. Tres días después son pasados a cuchillo cerca de dos mil protestantes, en la "Noche de San Bartolomé". En el resto de Francia serian asesinados mas de diez mil. Enrique no mueve un sólo dedo por sus seguidores. Ellos mueren. Él se pasa al catolicismo. Seis años después, regresa a su reino y vuelve a abrazar la religión protestante. En 1.593 Enrique tiene posibilidades de ser de nuevo el rey de Francia. El único impedimento es su religión. No importa, abjura del protestantismo: París bien vale una misa dicen que dijo, mostrando su mas absoluto desprecio e infidelidad hacia su religión y la de sus súbditos.
Felipe V.- El primer Borbón en España, nacía en Versalles. en el año 1683, fue impuesto con ayuda del ejército francés, - a pesar de los “derechos” del Archiduque Carlos de Austria-, con una guerra de más de catorce años que arrasó Aragón, Valencia y Cataluña. Guerra que implicó a Francia contra Inglaterra y Austria. Felipe se queda con el trono mediante el tratado de Utrecht pero España pierde, entre otros territorios, Milán, Nápoles, Cerdeña, Países Bajos, Menorca (luego recuperada) y Gibraltar ("el Peñón Español" es uno de los costes de asentar a los Borbones). En 1724 renunció al trono por desequilibrios mentales. También promulgó la Ley Sálica.
Carlos IV.- En 1808 se amotinó el pueblo contra él. Abdicó en favor de Napoleón, trasladándose a Francia con la familia real. Fernando VII, hijo de Carlos IV y María Luisa de Parma. Rey de España de 1812 a 1833. Vivió en Francia durante la Guerra de la Independencia. Desde allí y junto a su padre no dudaban en enviar felicitaciones a Napoleón por sus victorias, y proclamas al pueblo para que aceptaran a José I. A la vuelta del exilio reinstauró el Absolutismo y la Inquisición. Nada mas pisar suelo español derogó la Constitución de Cadiz de 1812, y realiza una tremenda represión contra todos sus redactores o defensores (7.000 ejecuciones y más de veinte mil deportaciones). Se repitieron los levantamientos del pueblo que siempre ahogó en sangre. El general Riego en 1820 le obligó a jurar la constitución de 1812. "Marchemos francamente y yo el primero, por la senda constitucional" dijo. Dos años después, nueva traición, pide ayuda a Francia que envía un ejército de 130.000 soldados (los Cien Mil hijos de San Luis) que invaden España y derogan la Constitución. Fue sin duda uno de los reyes más odiados.
Alfonso XII, nace en Madrid en 1857 y fallece en 1895. En las crónicas de su tiempo se ignora quien fue el padre, por los repetidos amantes de su madre Isabel II. Vive en el exilio de 1870 a 1875. Derrotada la I Republica por el ejército, es declarado rey por el general Martínez Campos en 1875.
Alfonso XIII, nació en Madrid en 1886 y murió en Roma en 1941. Vivió las sublevaciones de Cuba. Filipinas y Puerto Rico. Las rebeliones obreras, las corrupciones y guerras de Marruecos fueron las excusas que aprovechó el General Primo de Rivera para un nuevo pronunciamiento militar para salvar la monarquía de 1923 a 1931. Este año, de forma pacífica, al ganar el Frente Popular las elecciones municipales el rey huyó con su familia al extranjero.
Juan Carlos I.- Nació en Roma en 1938 hijo de Juan y de Maria de las Mercedes Borbón. Sin ser heredero natural de la corona, Juan Carlos I pasa por encima del “derecho” de su padre Juan y jura lealtad a "Los Principios Fundamentales del Movimiento" de la Dictadura. Es decir, Juan Carlos I, es fruto del poder de Franco.
¿Cuál fue el papel de Juan Carlos I el 23.F?. ¿Por qué tardó tantas horas hasta su aparición pública? ¿Estuvo, Juan Carlos midiendo fuerzas? Los especialistas entienden que Armada no se hubiese embarcado en la aventura, si hubiera tenido plena certeza en la vocación democrática del Rey.
LA DOBLE MORAL BORBONICA Cada cual puede hacer con su vida sexual lo que estime oportuno, sin coaccionar ni extorsionar a nadie. Pero, mientras los borbones imponían una moral religiosa y sexual represiva a sus súbditos, ellos se lo montaban de cine. Además en sentido literal.
Veamos dos ejemplos. 1) El escritor catalán Román Gubern, presidente de la Asociación Española de Historiadores de Cine habla de la "siempre conocida y cuidadosamente silenciada" debilidad del rey Alfonso XIII por el cine porno en la España clerical y conservadora de comienzos del siglo XX. Todo está perfectamente documentado y se sabe que Alfonso XIII no sólo pagaba por ellas, sino que a veces, sugería algunos argumentos de películas para que los productores los desarrollaran. Hace poco, el productor José Luis Rado y el periodista Sigfrid Monleón descubrieron ocultos en un archivo tres cortos fechados entre 1920 y 1926, titulados El ministro, Consultorio de señoras y El confesor. La Filmoteca de la Generalitat Valenciana se encargó de su restauración. Según sus investigaciones, el Conde de Romanones, actuando en nombre del Alfonso XIII, encargó los cortometrajes a los hermanos Ricardo y Ramón Baños, dueños de la productora barcelonesa Royal Films.
2) María Luisa de Parma esposa de Carlos IV tuvo diversos amantes. El más famoso es Godoy que en poco tiempo pasó de simple guardia de corps a primer ministro plenipotenciario. Hay historiadores que consideran la rama borbónica española extinguida en Carlos IV ya que se cree que sus herederos en realidad son hijos de Godoy. Goya lo ha retratado perfectamente en su cuadro "La familia de Carlos IV" conocido como el parecido maldito ya que pinta a los dos descendientes del rey con los mismos rasgos de Godoy.
BORBONES EN LA EMPRESA Según la prestigiosa revista norteamericana Forbes, la familia real de Europa más rica es la holandesa, con un patrimonio (propiedades y negocios) estimado en 4.520 millones de euros (752.000 millones de pesetas), un 26,6% más que la Casa Real británica. En la española se desconocen, tanto la fortuna privada del Rey, como los negocios que tiene o empresas en las que participa.
El vacío legal permite a los miembros de la familia real española trabajar en empresas privadas o montar negocios con ánimo de lucro. No les afecta el régimen de incompatibilidades. Del resto sabemos algo.
Jaime de Marichalar, esposo de la infanta Elena de Borbón, es miembro de la comisión ejecutiva de Portland Valderrivas. Empresa perteneciente a Fomento de Construcciones y Contratas (FCC), presidida por Marcelino Oreja Aguirre. Además, preside la Fundación Winterthur, del grupo asegurador del mismo nombre, integrado en el grupo Crédit Suisse.
Iñaki Urdangarín, marido de la infanta Cristina.- Miembro del Comité Olímpico Español. Es director de Planificación y Desarrollo por la empresa Octagon Esedos, SL, la división de márketing de la multinacional Interpublic. De la que es consejero José Luis Samaranch hermano de Juan Antonio Samaranch, que fue presidente del Comité Olímpico Internacional y presidente de La Caixa. Cristina de Borbón y Grecia.- Hija menor de los Reyes de España trabaja como autónoma, desde 1992, en la Fundación La Caixa. Pilar de Borbón y Borbón.- Hermana del Rey Juan Carlos. Es presidenta y consejera delegada de Labiernag 2000, SA, sociedad de inversión mobiliaria de capital variable de la que son consejeros sus hijos Bruno y Simonetta. También es administradora única de San Jacobo, SL, y consejera de Plus Ultra Seguros, Plus Ultra Vida, de la agencia de viajes Boga, SA y de Vendome LG Ibérica. Carlos de Borbón-Dos Sicilias y Borbón-Parma.- Primo hermano del rey Juan Carlos. Es consejero y accionista de Grupo Dragados, Inmobiliaria Urbis, Cepsa, Viajes Marsans y de Sociedad Española del Acumulador Tudor. Preside la sociedad familiar Dehesa de la Higuera, SA, que se dedica a la explotación y cultivo de fincas rústicas. Teresa de Borbón-Dos Sicilias y Borbón-Parma.- Prima hermana del rey Juan Carlos. Presidenta de San Dimas, SL, sociedad inmobiliaria. Y así un largo etc.
LA FORMA DE GOBIERNO Sabemos que la monarquía goza de respaldo entre la población. Al menos aparentemente. También sabemos que las campañas dirigidas por los medios de comunicación son responsables de ello. Y mas responsable todavía la falta de libertad de expresión para informar y opinar sobre la monarquía. También sabemos que el nivel de desarrollo humano de un país no se mide tan solo por elegir entre monarquía o república, pues bajo esta forma de gobierno también ha habido tiranía. Sino y principalmente, por la igualdad económico-social y por el nivel de participación e incidencia de los ciudadanos en la causa pública. La democracia directa que anteponemos los libertarios frente a la democracia delegada de monarquías parlamentarias o repúblicas. Pero lo que si afirmamos es que la monarquía es un quiste del pasado feudal en las sociedades modernas, por muy parlamentaria que esta sea.
SOLO LOS SUBDITOS NECESITAN REYES
Por CGT, ¿Quién necesita un Rey? Como cada noche acudí al acantilado. El mar estaba tranquilo e iluminado por la luna. Oí el aleteo y el arrullo de chorlitejos, correlimos y cormoranes. Una leve brisa agitó mi gorro. Eso hizo que levantara mi mirada y observase la decoración que el cielo había elegido para la ocasión: tonos ocres salpicados de manchas rosáceas. Sobre una gran roca que semejaba un altar, dispuse el cuenco de barro. Añadí el fruto de la remolacha y el licor destilado del alambique. Después de macerar con hierbas, especias y frutas, tomé una parte del ungüento con un viejo cucharón, y, con un gesto firme, seguro y contundente invoqué al dios Efesto, hijo de Zeus, que descargó su ira y las llamas cobraron vida en el néctar que mi mano asía. Muy despacio lo dejé caer sobre el bol que contenía el resto de la mezcla espirituosa. El resplandor del fuego me transportó a tiempos remotos. Alcé las manos al cielo. Las aves dejaron de arrullar. El mar embraveció. El viento se tornó brusco. Y el cielo oscureció. Mi silueta, que la dibujan en la arena las llamas, parecía la de un personaje diabólico. Recité el conjuro, implorando a dioses y espíritus: Que las grietas ni las hendiduras me derrumben,
Que el mal de ojo no me alarme,
Que mis muros soporten el peso de los agravios,
Que las tradiciones no sean barreras insalvables,
Que mi existencia no se convierta en suplencia,
Que sea consciente de mis propias debilidades,
Que no me sienta mal sólo por vivir,
Que mis letras no las borren ni las cubran de pintura negra. Caí rendido al suelo y el fuego se apagó. Tomando del cuenco bebí el concentrado que resultó sabroso a mi boca.  Hoy perdí el norte. Mi sistema de navegación ha fallado y he amanecido en la esquina de un sofá llorando.
Después de una nutritiva cena, al fijarme en mi cara, en el espejo del pasillo, me di cuenta que estaba pálida. Me envolvió una sensación de abatimiento en ese mismo instante. Y me pregunté por qué tendría yo un espejo en el pasillo.
No soy de ese tipo de personas que sabe ocultar sus sentimientos, enmascarándolos. Así que consciente del efecto sedante que ejercen sobre mí esos largos paseos que acostumbro a hacer cuando tengo tiempo y ganas, decidí cruzar la frontera. La de la puerta de casa. Fuera seguro encontraría ese consuelo que tanto necesitaba.
Pero no. Lo que encontré fue a mi vecino paseando a su perro. Que me saludó y luego se dirigió al cánido, en un claro gesto de no saber qué decirme.
Emprendí mi viaje particular. Y en él, no fue el hermoso canto de un jilguero el que me arrulló mientras paseaba. Fue el chillido de una gaviota el que me hizo estremecer. Son los impuestos que hay que pagar por vivir en una ciudad costera, pensé.
Pero sí experimente esa sensación de paz que anhelaba. Cientos de lunas proyectaban su haz de luz sobre el suelo. Miles de colores resplandecían con luz propia a mi alrededor. Así que me quede mirando el momento para que mis sentidos tomaran conciencia de lo que necesitaban.
En ese instante supe dónde estaba. El negocio de la señora Benedicta, a pesar de que sus paredes no están recubiertas de tapices del siglo XVI, ni posee grandes ventanales, tiene en sus estanterías verdaderas obras de arte, por lo menos en cuanto a lo dulce que se desprende de ellas.
Al final me decidí por uno de los chupa chups de la tienda de golosinas.
 Bella, elegante y sonriente acudo a la cita, como a un estreno de cine. Ese valor y esa libertad que encuentro me hacen sentir irrepetible ante ese continuo desfilar de horteras. Camino por esa senda de disparates nocturnos para escapar de una serie de cosas, y esa no es una buena razón para ir. Lo sé, pero ¿cómo puedo dejarlo ahora?. Ahora, después de dos años de ilusiones, de esperanzas, de sonrisas, de lágrimas, de tantas y tan buenas medicinas para mi alma enferma. Es demasiado tarde. Es tan sorprendente y tentador lo que encuentro allí. Sólo sé que ahora me lanzo cada noche diciendo que sí, que esa será la última... pero no lo es. ¿Qué hay detrás de un chat?. No lo sé. Para mi un círculo pequeño y cerrado del que no logro liberarme.  Me has dicho que escuche una canción. Que a ti te ha fascinado. Que disfrute de su letra. La música está en cada uno de nosotros. Y su valor depende de nuestra respuesta personal en un momento dado.  No puedo apartate de mi mente. Posees ese magnetismo innato del que no puedo huir. Pero en todo esto hay algo extraño. Me da miedo quedarme dormido por las noches. Miedo a ese sueño que se repite una y otra vez y que no entiendo. En una habitación, que no es la mía, descubro un paquete que alguien a colocado con sumo cuidado. Un gran lazo violeta lo envuelve. En la siguiente escena aparece en mis manos una caja roja, de relojería. Una caja abierta, vacía. Una caja que me susurra que me vaya al mismo tiempo que se oyen unas pisadas que se acercan. Se acercan y yo no me muevo. Se acercan y alguien me abraza por la espalda. - ¿Te ha gustado?-, me pregunta una voz suave y profunda. - Te acompañaré a la puerta-, es mi respuesta. 
Del segundo cajón saco los Donuts y las patatas fritas. De la nevera, la coca-cola.
La televisión ya está encendida. Sólo tengo que sentarme.
Mamá no está, trabaja fuera de casa. Papá tampoco. Pero aunque estuviesen, cada día tenemos menos de qué hablar. Tenemos más televisión que ver, más juegos de la play station a los que perder.
Eres tú...
El que tiene la sabiduría de una espiga en la tierra
Emerges entre mis dedos desordenando
Sentimientos como alborotadas golondrinas
Tu susurro en el viento se expande
desliza la caricia que a mis manos llega
Tienes los ojos del universo
incomparables, sin fronteras...
Tu mirada desnuda, indaga en mis
labios y los besa...
¡Ay... eres tú...!
Voy contando tus pasos para llenar
mis segundos
Para mirarte soñando... para creer
que me amas
Y que miras mi rostro...
Mientras el tiempo corre en corcel
de plata
Despertando realidades, derrumbando mis sueños,
Mi ilusión vuela como una hoja en su caminar sereno...
¡Ay... es mirarte, es mirarte!, lo más perfecto...
Eres tu, solo tu, el tormento,
tempestad que a mi corazón
navegante deja incierto,
Que me enfría y que hace temblar
Que me toma y me deja
Que me mata y hace vivir
¡Ay... eres tu...!
Ser siniestro, misterioso,
impredecible
Ser de hielo y fuego,
Ser de calma y desenfreno...
¡Ay... eres tu... solo tu!
El que aprisiona mi corazón aventurero
El que me aloca y me calma...
El que de su cuerpo me da aliento
El que nubló mi alma...
El que hechizó mis ojos...
Sólo, sólo... con un beso.
Erika ¡Ah!, estáis ahí. Me habéis sorprendido reflexionando sobre el sentimiento más universal, el amor. Y la única respuesta que obtengo es un corazón.  Se proclama: La pluralidad como el bien supremo en el que caben todos los pueblos y culturas de este planeta. Los signos y los símbolos como representaciones de las distintas individualidades que hay que respetar. El abrir fronteras como único medio para el entendimiento, el progreso, el hermanamiento, la paz. Se desprende de los actos: El odio y la xenofobia disfrazada de víctimismo. Se niega el Estado, su himno, su bandera y su lengua; aunque no sus subvenciones. Se ponen todas las barreras posibles al acercamiento entre culturas si llevan tatuadas la palabra España. Demasiada ambigüedad, demasiado humo. Alguien me va a tener que explicar el significado de la frase bandera que ondea en el cielo barcelonés: respeto a la diversidad. 
La justicia del sol impone su ley. Una bandada de pájaros surca el cielo dibujando en él figuras y formas dinámicas, con vida propia. Mientras, otros descansan sobre el tendido eléctrico ajenos al peligroso tránsito que bajo sus patas tiene lugar. Una pareja de juguetonas mariposas con grandes alas revolotean a mi alrededor mostrándome su diversidad de colores que parecen sacados de un cuadro de Dalí.
Una alfombra amarillo oro adorna el suelo. Son las miles de flores de tojo que llenan el aire de una embriagadora esencia dulce y exótica, defendidas valerosamente por hojas convertidas en afiladas púas. El majestuoso lagarto con su cabeza erguida, descansa sobre un canto rodado de cuarcita y parece controlar el trabajo de las laboriosas hormigas, que en fila, cortan mi camino. Un camino de tierra y piedras.
Contemplo también las composiciones, casi invisibles, que esas fábricas de seda, utilizan como trampas mortales para la caza de pequeños insectos.
Es mi viaje al pasado. El viaje de ese niño bueno que soñaba con ser malo, pero que nunca lo consiguió. Un viaje que dejó huellas, pocas, pero intensas.
 Una cama y una colcha. El respaldo de una silla. Una escalera de caracol. Yo sentado en un escalón. Y tú en otro. La música no paraba de sonar. Tú llevabas una orquídea en el pelo, tenías una sonrisa cálida y las mejillas sonrosadas. Te cogí una mano. Luego la otra. Y, sin despegar los pies del suelo, bailamos el vals. Nuestro pasos se adaptaban perfectamente. Los movimientos de nuestros cuerpos eran acompasados. Aproveche un ligero roce para besarte la oreja. Deseé hacerlo en los labios. Tenía la impresión de estar soñando. Pero en uno de los giros me miraste. Percibí un rostro de sufrimiento. Y sí, me estremecí. Era la mirada de una princesa comprometida. Pero adiviné que yo no era el príncipe. Yo sentado en un escalón. Y tú en otro. - Es extraño estar sentados aquí de nuevo, ¿verdad? - Sí, cuántos recuerdos. - Quisiera quedarme sentado aquí...solo - ¿Para qué? - Porque soy sensible al vals. 
tic tac, tic tac, tic tac
tic tac, tic tac, tic tac
Hoy me he quedado escuchando el latir del tiempo.
Es el gran poder que, lo quiera uno o no, todo lo cambia. Cambia a uno por dentro y por fuera. Cambia el conocimiento. Cambia la realidad.
tic tac, tic tac, tic tac
tic tac, tic tac, tic tac
Estamos acostumbrados a no pensar en él. Acostumbrados a parodiarlo. Porque nos cuesta admitir que no somos los mismos ahora que hace un instante. Qué extraño resulta pensar en que un día seremos viejos.
Matías lucía un impecable traje gris. A su lado Martina acaparaba su atención.
- Querido, has visto los michelines de la señora Ester. Con ese vestido tan ajustado que lleva se los ve mover en todas direcciones cuando ella anda. Y no es por criticar, pero al marido la barriga no le deja ver los zapatos.
Ester y su marido, sonriendo, se acercan a Martina y a su acompañante.
- Hola Matías. Hola Martina. Venimos a la selección de personal para un anuncio de televisión. Carlos nos ha convencido de que tenemos grandes posibilidades para salir elegidos. Parece ser que necesitan personas de buena presencia y con un cuerpo estilizado. Querida, después de darle vueltas al tipo de vestido conveniente, me decanté por este que realza mi figura. Anda, ¡mírame bien!. Sinceramente, ¿tú cómo me ves?.
Primer final.
- Ester, te ves muy guapa. Precisamente comentaba con Matías que siempre has tenido un muy buen gusto a la hora de elegir el tipo de prenda que has de llevar en cada ocasión. Estoy segura que se fijaran en ti y triunfarás.
Segundo final.
- No sé Ester... yo me pondría otro tipo de prenda más amplia que disimulara un poco mejor la grasa. Ese vestido lo único que hace es marcar tus movimientos de cadera que son poco estéticos. Es mejor que te vayas a cambiar, si quieres presentarte.
¿Hay que decir siempre la verdad?. Hay quien dice que hay que ser un poco mentirosos para conservar a los amigos. Y es que la verdad, a veces, hace daño, te hace aparecer cruel y pierdes las amistades.
¿Con qué final te quedarías tú?.
986 84 72 ...
El auricular pegado a la oreja. Espero. Espero, pero no contesta. Quizás me haya equivocado.
986 84 72...
Hoy ya no vives en casa. Vienes poco por aquí. Y cuando lo haces, siempre tienes prisa. Prisa por marcharte. Sufrí cuando te fuiste a estudiar. Y en esas salidas tuyas en las que nunca llegabas a casa a la hora que prometías. Yo no dormía esperando oír el sonido de tu llave en la puerta al entrar. No dormía cuando oía tus pasos tambaleantes por el pasillo y el tropezón involuntario en la coqueta al entrar en tu habitación. Sufrí cuando empezaste a trabajar. Y más tarde, aunque nunca te reproché nada, cambiaste nuestro cariño por tu libertad. Una madre lo sabe, pero calla.
Extraño ese beso tuyo al encontrarnos. Extraño ese abrazo cálido del que ahora te avergüenzas tanto si soy yo la que abro mis brazos para sentir tu corazón. Estás tan cercano y tan lejano a la vez. Lejano, porque sé de tu incapacidad para acercarte a mi, pero callo.
Añoro esas palabras que toda madre espera oír de su hijo. Esas palabras que no me das. Ese te quiero, mamá. Sabes hijo, a veces lo olvido, porque callas.
Pip, pip, pip, pip........
No estás. O no me coges el teléfono. Si lo hicieses, lo harías de mala gana. Lo noto en el tono de tu voz cuando me hablas. A veces me cuelgas sin más. Una madre sabe esas cosas, pero calla.
 ¿Diablillos o angelitos?Todos tenemos algo de ambas cosas. Pero tú, ¿Con cuál te quedarías? 
Era un jueves 13 de abril. Marsyas, un joven adolescente de un barrio obrero barcelonés se dirigió a la secretaria del instituto en el que estudiaba. Llevaba bajo su brazo dos sobres que contenían la visión que la sociedad y las circunstancian le habían impuesto.
Unos días más tarde su profesor de literatura preguntó en clase quién era Marsyas. Pero reinó un silencio sepulcral. Insistió la profesora de lengua del Instituto Milà i Fontanals, que, cosas del destino, no era otra que la media naranja del profesor.
Fue cuando nuestro joven rebelde, con cara de ángel, pelo de punta al más estilo punk. Pantalón Cimarrón negro, camiseta negra y una pulsera de cuero trenzado en su mano izquierda, se levantó, y, sin darle mayor importancia al asunto, argumentó que era él. Ni siquiera se identificó con el siempre necesario carnet.
Y así se enteró que el viernes 21 de abril de 1989, su artículo había quedado en el tercer puesto del concurso literario que había tenido lugar
Homo homini lupus El pescado olía mal, al leche estaba agria, el vino me llegó avinagrado, las cuajadas caducadas y el patio interior hedía a humedad. Había jardines ante mi balcón y hoy hay claraboyas ribeteadas de alquitrán. Salí a la calle y un tubo de escape me dejó sin respiración. Los plátanos, de delante de mi casa, se van muriendo lentamente de una enfermedad tropical. El heroinómano de la esquina va a matar un día de esos a su madre, en pleno arrebato del mono, porque no hay centros para él y los subnormales vuelven ahora a sus casas porque no hay dinero para más talleres. Deambulé por las calles durante dos horas. Los coches vuelan, los peatones cruzan en rojo y los motoristas practican sobre el asfalto una variedad combinada de slalom y descenso: la ciudad es una jungla.
¿Qué ocurriría -me pregunté- el día en que todos prescindiéramos de la atención y el cuidado elementales que reclaman nuestros respectivos trabajos?. Imaginé una ciudad donde los camareros servían los macarrones a puñados, por aquello de ganar tiempo; donde los barberos rebanaban, -involuntariamente, por supuesto-, orejas y yugulares; donde los maestros contaban a sus alumnos normas gramaticales de cosecha propia; donde los cirujanos operaban a gran velocidad, sin haberse desprendido de las gafas de sol ni del pitillo; donde las asistentas decidían que su trabajo doméstico podía despacharse instalando unos cuantos aparatos de riego por aspersión en varias habitaciones y alimentando las mangueras con lejía; donde los jueces dictaban sentencia basándose en el dado 1-X-2 que emplean algunos quinielistas; donde animosas parturientas decidían resarcirse de los nueve meses de vida monástica saliendo de juerga durante una semana y dejando al bebé encerrado en su cuartito, con un bocadillo de kilo y una coca-cola de litro; donde los parlamentarios, aburridos de los grandes temas, dedicaban una legislatura a hablar de fútbol y otra del último grito de la moda; donde los carniceros, cansados de prestar atención, empezaban a dejarse pedazos de dedo sobre la madera al partir las costilletas de lechal con el cuchillo de hoja ancha; donde los líderes de las grandes potencias, tras tantos años de contención, creían llegado el momento de recompensarse con el supremo regalo: apretar el botón.
¿En que mundo vivimos?. Vivimos en la jungla, y, lo que es peor, estamos a un paso del caos. Caos al que tentamos cada día, desde siempre, y al que seguiremos tentando mientras no cambie la sociedad y ésta no lo podrá hacer si antes no han cambiado sus individuos, ya que ésta es, en definitiva, el fruto de los individuos que la componen. El hombre debería, por tanto, trabajar sobre si mismo, sobre su relación con los que le rodean y sobre su propio entorno. Es absurdo pensarlo.
MARSYAS 
Hoy ha sido una mañana agradable. Caminaba al lado de Golfo, cuando apareció el joven Constantino en su espléndido caballo blanco y silbando. Se detuvo delante de mi. Lo miré a los ojos con cierto interés y noté un brillo especial en ellos. Sonrió y me dijo:
- ¿Vas a montar ese caballo?
- Naturalmente-, le contesté.
- El mío es árabe y muy noble. El tuyo es un cruce. Ten cuidado, te tirará.
- ¿Y tú que sabes?. ¡No lo hará!. Es pequeño y muy cariñoso.
- No podrás montarlo, Paula.-, dijo Constantino. Y al oír mi nombre me ruboricé, hecho que me hizo enfadar todavía más.
- Sí podré-. Y ante el reto, monté el caballo y di una vuelta. Sentí miedo, porque nunca antes lo había hecho. Pero no iba a tolerar que él me humillase.
Sin darle más importancia, Constantino siguió su camino sin ni siquiera volver la vista atrás. Claro, él era el noble, el hijo de uno de los más importantes empresarios de la zona y yo sólo formo parte de la gente llana del vulgo.
Ahora que se ha ido, devolveré a Golfo. Él se ha convertido en testigo y si me detienen me enviarán a casa de mis padres. Y no me castigarán por lo que he hecho, sino por dejarme atrapar. ¡Decidido!, volveré a robar carteras.
 Sentada en un sofá. Media olvidada. Mirada frágil de cristal. Vestida de época. Cabello rubio, ondulado. Y nada de goma. Desde mi cárcel veo pasar el tiempo. Y como avanza por un camino pedregoso la vida de los inquilinos. Esos que a veces se detienen a mirarme, pero que nunca se acercan demasiado. Tienen miedo a romperme, porque me he convertido en un objeto. Un objeto de decoración. Y así es como no saben que tengo dotes para leer las líneas de sus manos, las muecas de sus caras, sus gestos. Ni siquiera saben que puedo leer los trazos dibujados en la arena. Tampoco saben que sé de sus miedos, de sus vicios, de lo televisivos o cómicos que son. No sabe él que es un esclavo de la belleza, que enseguida se enamora de un taconeo, de una falda corta. No sabe ella que su afición al champán rosado la está deteriorando, ni que envidio su barra de carmín. Y sigo sentada en el mismo sofá. Media olvidada. Mirada frágil de cristal. Vestida de época. Cabello rubio, ondulado. Y nada de goma.  Yo no te pido que me bajes
una estrella azul,
sólo te pido que mi espacio
llenes con tu luz. Luces de neón. Amarillas, blancas, azules, rojas.. Destellantes, fijas, apagadas, encendidas.. La noche fría. La luna se asoma por detrás del escenario. Y el escenario. El escenario negro. No, negro no. Multicolor.
Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar,
sólo te pido que tú quieras
las palomas que suelo mirar.
Niños jugando, corriendo, saltando. Adolescentes acariciándose, conociéndose, besándose. Parejas bailando, de pie, con los brazos cruzados, gritando, conversando, bebiendo. Viejos callados, sentados, mirando, fumando.
De lo pasado no lo voy a negar,
el futuro algún día llegará
y del presente, qué me importa la gente
si es que siempre van a hablar.
Y sigue la canción. Notas que unen almas, niños, viejos, ricos, pobres, locos, cuerdos.
Sigue llenando este minuto
de razones para respirar;
no me complazcas, no te niegues,
no hables por hablar.
Recuerdo la imagen de mi madre. Yo, sentado en mi mesa haciendo los deberes y, ella, allí a mi lado, siempre con una sonrisa en los labios. Me gustaba regalarle mis dibujos. Yo dibujaba mucho y ella me decía que lo hacía muy bien, que con el color azul me había pasado un poco de la forma que previamente había trazado con el lápiz, que me quería. Y aquel te quiero resonaba en mis oídos durante días.
Un día fue a hablar con mi profesora, la señorita Montserrat. Pero no hablaron del azul de mis dibujos. Ni de mi. Hablaban de una unión desafortunada, de cómo mi madre se casó con un hombre en contra de la voluntad de la familia, de cómo huyeron, de las dificultades que tendría que sortear en el futuro.
Mis diez años no me permitieron entender lo que ocurría. Afortunadamente no debía ser nada importante, porque al salir fuimos a la librería y me compró una caja de colores, y el azul también estaba en ella.
A veces, buscar a alguien se convierte en obsesión. A veces, nos valemos de personajes mágicos a los que atribuimos poderes capaces de saciar nuestras búsquedas infructuosas.
Dicen que San Antonio, entre otras cosas, es un santo muy efectivo a la hora de que las mujeres encuentren novio. En mi desesperación echaré mano de él para comprobar si funciona en el caso contrario.
Entro en una habitación y allí está ella vestida de un blanco inmaculado. Detrás una cama deshecha. Una ventana abierta. Unas cortinas transparentes mecidas suavemente por un viento cálido.
Allí está ella tendiéndome la mano. Su brazo descubierto, moreno, largo. Sus dedos finos invitando a los míos a que se unan a ellos.
Y me despierto. Me despierto temblando de miedo. Pero no se por qué. Y me pregunto. Me pregunto por qué esa mujer forma parte de mis sueños. Por qué es siempre la misma mujer, la misma habitación, las mismas cortinas. Y por qué nunca mis dedos se dirigen a los suyos hasta fundirse ambos.
¿Tendré que, como he dicho, acudir al santo patrón?.
 He envejecido. Tengo menos pelo, más oscuro, la cara más redonda y con arrugas visibles. Unos ojos más maduros, menos iluminados y más abiertos a la realidad. El rostro, más duro, ya no despierta interés y ha perdido su atractivo. Es el examen de las huellas que el paso del tiempo me ha ido dejando.  Yo creía en la amistad. Yo creía en ti. En ti. Y también en ti. Pero el mundo no está hecho para los ingenuos. Nunca pensé que mi nombre fuese suficiente para que tú, o tú, que ayer me adorabas, hoy, mi presencia, te haga enrojecer y montar en cólera, vomitando insultos y dictándome orden de alejamiento. ¿Será mi reputación siniestra la causa de que ahora me rechaces? 19/04/2004 02:49 #. sin tema  Sana, sana
Sana, sana
colita de rana
si no sanas hoy
sanaras mañana  Camino de Orense volaba el hechicero. - Vuela, vuela, hechicero, en tu escoba-, le cantaba un ruiseñor. Mas en mitad del trayecto la escoba se detuvo. -Por Belcebú, como osas detenerte-, exclamó el brujo. -Yo no me detengo, es tu corazón el que lo hace-, dijo la aludida. Gruñó a diestras y siniestras, maldijo a enanos y duendes. Gritó como perro rabioso. Pero sólo cuando miró a su alrededor, la escoba reanudó el camino. ¿Qué vio os preguntaréis?. Una doncella arrodillada ante un rosal. Tenía espinas y una bella flor.  Me he levantado con una frase en la cabeza, la tuya:
Cuando estás conmigo y estás callado, también me estás diciendo algo.
Domingo, 18:03 horas
Qué hacer para amortiguar los terribles arrebatos diarios de Teresa que aguan cada instante de mi vida. Arrebatos llenos de odio, de venganza, de palabras afiladas capaces de herir mi alma, de hacerme morir poco a poco, día tras día.
Una guerra en la que todo vale. En la que nada importa. En la que olvidamos ponernos en el lugar del otro, porque es más fácil ponerlo donde nos interesa. En la que el diálogo consiste en sus afirmaciones categóricas, absolutas, intocables y en mi silencio, porque la única manera de ganar la paz es callándome. Aunque a veces me canso de ceder. Ceder significa renunciar a ser yo mismo y convertirme en la propiedad manipulable de alguien; pura mercancía, vamos.
Necesito un alguien que me ilumine nuevos caminos, que reconduzca el barco de mi vida hacia rutas no exploradas. Porque yo ya no puedo hacerlo.
Y así fue como pasó la tarde Ángel, reflexionando en su vida y ahogando su frustración y su rabia en whisky caro. Al día siguiente ni siquiera recordaría la imagen de su hijo en la puerta reclamándole la merienda.
 Lunes, 20:15 horas Teresa suspiró cuando la mano de Juan subió por su muslo. - Eh, no es el momento. Mi hijo pronto regresará a casa-, dijo ella entre risas. Pero Juan le rodeó la cintura con su brazo y la besó. - Aún me quedan algunas cosas que hacer. - Hummm.... sí-, respondió Teresa, tartamudeando. Y ella apoyó su cabeza en el fuerte hombro de Juan. - Me gustaría dormir y despertarme cada mañana a tu lado. Estoy cansada. Tú eres tan diferente a él ... y te quiero tanto. Cerró los ojos unos instantes y quedó en silencio. De repente notó que alguien los miraba. Despeinada y con las mejillas encendidas acertó a decir: - Hola cariño, has llegado. Anda ven aquí. 
Lunes, 20:15 horas
Estaba sentada en el sofá, con los ojos cerrados, pero no dormía. A su lado había un hombre que ya había visto otras veces. La tenía abrazada y en su hombro descansaba la mejilla de ella.
Me quedé mirando la escena, en silencio. Mamá abrió los ojos como si hubiera percibido que alguien la estaba observando. Me llamó a su lado y vi en ella la reacción de quien no esta seguro de lo que iba a hacer.
Colocó mi mano entre las suyas y me apretó suavemente.
- Cariño, no le digas nada a papá.
Domingo, 18:03 horas
Vengo de jugar un partido de fútbol con mis amigos. Entro en casa, pero hoy la merienda no está sobre la mesa de la cocina. Ya sé, jugaré en el salón con el ordenador.
- ¿Papá y la merienda?
Está inclinado sobre el teclado del PC, y al mirarme noto que le ha debido entrar algo en sus ojos. Los tiene raros. Debe tener sed, porque sobre la mesa hay varias botellas vacías.
Me ha dicho que me la prepara ahora, pero no se ha levantado. También me ha dicho que no le diga nada a mamá, pero no sé que no debo decirle. Se lo preguntaré más tarde.
Sábado, 12:00 horas
Tengo miedo y todo me parece un sueño. Siento un doloroso nudo en el estómago y estoy paralizado. Trago saliva.
Sigo sin entender nada.
Anxo había crecido mucho. Era ya casi un hombrecito con sus diez años. Adorado y consentido por sus padres. Vivo, alegre y travieso.
Fabiola lo abrazó. Se pusieron a jugar animadamente los dos. Él la aceptaba. Y ella se enamoró de la criatura. Lo quería como si fuese suyo. En la cena le preguntó sobre lo que hacía, sobre sus amigos, sus juegos; y hablaron animadamente. Lo fue a acostar y le propuso contarle un cuento. Fabiola se sentó en la cama y Anxo, entre las sábanas, se abrazó al viejo perrito Scooby Doo que lo acompañaba todas las noches desde hacía años. Y comenzó el relato, tras advertirle que tenía que estar muy atento.
Cuentan los viejos, que fue la reina Doña Inés quien, sabiendo de la devoción que por ella sentía el príncipe Constantino, dio orden que lo condujesen a palacio. Éste, descendiente del malévolo brujo causante del estado en que se encontraba su hija, la princesa Anastasia, era el único capaz de romper el hechizo; eso sí: él dormiría hasta que su amada lo despertase con un beso en la barbilla.
Una vez en palacio, Constantino se presento ante la reina. Una de las mujeres más fascinantes y peligrosas de la época. Se inclinó hacia delante, cogió su mano y la besó.
- ¿Vino?- ofreció doña Inés.
- Gracias señora.
La dureza del rostro de ella se suavizó. Y le dijo:
- Vos sabéis lo afligida que estoy por el estado de mi hija. De igual modo sabéis que sois el único capaz de despertarla de su letargo y romper el encantamiento. También conozco vuestros sentimientos hacia mi persona. Así que hacedme este favor y yo, como prueba de agradecimiento, os recompensaré desposándome con vos. Conozco también que tengo en mis labios el poder de devolveros la vida y romper para siempre esta pesada carga con la que está hipotecada nuestras vidas. Si es tan grande el amor que sentís por mi, id a la torre y salvad a Anastasia.
Él la amaba, de eso no cabía duda, y estaba dispuesto a afrontar todas las posibles consecuencias con tal de conseguirla. Incluso, si ella no lo salvaba, quedaría privado de su vida.
Así es como el príncipe tomó el camino de la torre. Entró a la cámara adornada con ricos tapices donde yacía Anastasia. Cayó de rodillas ante la princesa. Su entendimiento le advirtió que tuviese cuidado, que aquello era peligroso. Se odió por quererla tanto. ¿Era realmente una lágrima lo que había en aquellos ojos oscuros?. Quizá, porque se enfrentaba a un dilema que lo podía conducir a la muerte. No hizo caso a su entendimiento, y se repitió que no podía ofender a la reina, que sólo quería servirla a ella y que ella lo sacaría de su cautiverio y vivirían felices. La besó.
“La princesa abrió lentamente los ojos, parpadeó varias veces y miró a uno y otro lado. Se incorporó y vio la cabeza de un hombre sobre su regazo. Extrañada, con los dedos índice y pulgar de sus manos sujetó un instante la cabeza inerte del caballero que al soltar, volvió a caer sobre ella. Intentó despertarlo en vano, así que lo apartó como pudo y saltó de la cama. Se desperezó, mesó su pelo, sacudió su vestido y se dispuso a bajar las escaleras de palacio.
Antes de eso, sin embargo, una fuerza interior la obligó a pararse. Se volvió hacia el hombre que yacía al lado de su cama, y sus ojos se entornaron presos de una dulce candidez.
Cogió su almohada, la colocó bajo la cabeza del príncipe, y tras darle una palmadita en la espalda... se fue”
Lo que si falta por saber es si la reina salvó a Constantino o sólo lo atrajo porque lo necesitaba.
Fabiola contempló a Anxo que dormía plácidamente.
-Se parece a su padre-, exclamó. Había superado la primera prueba.
 Allí estaban los dos. A Hechicero el escenario le resultaba mágico. Y se transformó en el de siempre. Primero saludó a los conocidos y dejó a Fabiola en un segundo plano. Pero como ella lo ignoró, empezó a recitarle los versos que hubiese repetido a cualquier otra y en cualquier otro momento, convencido de que podía hacer lo que quería con las mujeres que le interesaban. - Me diviertes-, le espetó ella. - Y me gusta tu actuación, aunque deberías mejorarla, añadirle algún que otro efecto especial más, porque empieza a hacerse monótona y a cansar a los que te conocemos. Por cierto, hay cosas que no cambian; te he visto hablar animadamente con otra mujer en la sala.- Él se calló. No lo esperaba. Y así fue como el incidente cambió el desarrollo de la conversación. Cuando recobró el entendimiento le pudo contestar. - A ti tampoco te importa el que esté con otras mujeres. ¿Desde cuándo te han preocupado mis juegos de una noche?. Disfruto entre la gente y me entretengo. Me gusta dar una palabra amable unas veces, o provocadoras otras, a aquellos que entran; me gusta reírme con ellos y aplaudirles a veces. Sin embargo por ti siento un gran respeto y te amo. Te amo ... sólo a ti. - Entonces vamos, díselo a ella. - Si ella no estuviese me casaría ahora mismo contigo y te demostraría cuáles son realmente mis sentimientos. - Pero está. Y tú planteas hipótesis. Sabes perfectamente que no te atreves a decírselo. A dejarla. - No. No se lo diré ahora. Pero si me das tiempo seré tuyo y se lo diré. - Si tu me dejas, me volvería loca. Sé también que después de un tiempo me recuperaría. Y no estoy dispuesta a que me tomes o me dejes cuando te resulte más conveniente. - Fabiola tienes que entenderlo. Deseo más que ninguna otra cosa estar contigo de verdad. Y te lo aseguro... algún día lo estaré. -¿Cuándo? - Sé paciente. Tú y yo estamos hechos el uno para el otro. Lo sabemos ambos. Lo supimos la primera vez que nos encontramos por casualidad. No tardaré mucho en ser parte de tu vida. - Ya lo eres. Y no creas que voy a dejar que te apartes de mi lado. - Pues ahora he de hacerlo; de lo contrario perderé mi empleo. Besaron el monitor. Lo besaron ambos. Él volvió a su trabajo preguntándose si alguien advertiría que había estado con su amada. Ella, se quedó allí, inmóvil, pero una vez más sus ojos se le llenaron de lágrimas.  Marzo3:: Una imagen puede esclarecer los complicados acertijos de una vida.  Me siento en la mesa. Una exquisita paella interfiere en el buen funcionamiento de mis sentidos. En la esquina, un pequeño televisor se enciende. El conocido sonido chillón anuncia que las noticias dan comienzo. El pan está crujiente. Y el vino desprende aromas afrutados. Apenas oigo al presentador. Ruido de grillos mezclado con come-come de hambrientos comensales. Sin embargo, en la pequeña pantalla, veo dos cuerpos calcinados. Aparentemente parecen seres humanos. Un grupo de exaltados los golpean con estacas. Primer plano. Es lo que queda de dos hombres, o tal vez mujeres. Los arrastran por el suelo. Con el tenedor me sirvo otro bocado y luego otro. Ummm.. delicioso. A una de las víctimas, insensible ya a las alturas, la han colgado de un puente. Otro primer plano. Las fresas con nata me han endulzado el paladar. Pido la cuenta. Me levanto y sigo con la rutina del día. 
Volver a tener tus labios,..
sería, de verdad, maravilloso.
Volver a tener esos ojos,
con su mirada dulce,
con su mirada triste y alegre.
Y volver a tener tu cuerpo,
en la noche sobre el mío,
brillando bajo la luna,
con las estrellas...
Y poder acariciar tus manos,
una vez más.
Volver a quererte,
a mimarte,
a tenerte,
a amarte.
Porque sólo tú,
eres el que me hace VOLVER a sentir.
Covadonga Me has sonreído y me has dicho que sí, que ya lo sabías. Que hace tiempo que lo imaginabas. Que sólo esperabas oírmelo decir. Que las cosas no son complicadas, que las complicaciones las ponemos nosotros. Que querías irte, que no podías. Que las nubes no siempre son grises. Que el viento no nos va a llevar el paraguas. Que estás harta de que te pongan vendas en los ojos. Que hemos acortado distancias. Que estás aquí. Que te busque. Que cuente contigo. Que me quieres. Eso me has dicho.  Junto con los grandes éxitos y luces de la gloria, conviven las sombras, los pliegues oscuros que van dejando por los rincones vidas rotas, tormentosas personalidades y mentes cada vez más complicadas.- ¡Pero que diablos es esto!-, murmuró para sí Hechicero. - Sólo es el comentario de un loco-. Se dijo a sí mismo y cerró el general. Faltaban cinco minutos escasos para la cita con Fabiola. Estaba nervioso y lo achacó al café que había tomado antes de venir. Recostándose en su silla, comenzó su monólogo. En la soledad de la noche pienso en qué pasará. Ella se está convirtiendo en una persona real y empieza a interesarme de una forma incontrolable, hasta obsesiva diría yo. Repito mentalmente su nombre una y otra vez. Su imagen me acosa a cada instante. Hasta parece que huelo su perfume. La echo de menos. Espero verla de una manera ansiosa e ilógica. ¿Qué significa todo esto?. ¿Qué me pasa?. Por suerte ella no ha apreciado en mi estas sensaciones que embargan mi alma. Que me atormentan. Era la hora. Abrió de nuevo la ventana del chat. Allí estaba ella.  Y la luna habló. El fresco rocío se deslizaba entre las secas hojas de otoño. El cielo parecía recuperar otra vez su negro atuendo. La pasión del agua inundaba el paisaje. Sabia decisión del jilguero: cansado y atormentado por los vientos del oeste, arrancó de sus entrañas fantasías tintadas en color ocre. Y se fue... se fue a descubrir horizontes nuevos. Perfecta tristeza de una gran ave. Amanecer soleado, atardecer frío. Copas verdes de cristal. Recuerdos en si bemol. Distancias infinitas y caminos inciertos.  Las lágrimas son como perlas de agua que emergen de las emociones, de los dolores del alma. Son porciones de sentimientos que así como aparecen, desaparecen. Se me olvidó decir que aquí son pequeños fragmentos que recogen el sentir de una de tantas almas que pueblan este sitio llamado Mundo. Y me declaro narcisista. Y me desnudo ante ti lector.  Se están luciendo. Dan rienda suelta a sus sueños y abocan sus vidas a un terraplén que no los matará, pero sí los dejará marcados por recuerdos amargos. Amargos por engaños y desengaños. Víctimas, sin pretenderlo, de una trama barata de telenovela televisiva. Él. Él se siente atraído por ese mundo del chat que le provoca la excitación de sus sentidos. Y así pretende que continúe siendo su relación con ella. En ese mundo hace todo lo posible por conseguir lo que desea. Se encarga de hacerle forjar esperanzas, que luego, sin contemplaciones, destruye. Ella. Ella aunque se dice a si misma que sólo es un pasatiempos para él, está decidida a demostrarle que una vez que la vea, que comparta un instante a su lado, no será capaz de apartar su vida de la suya. En la sala, cuando coinciden ambos, ríen, discuten, gritan, se lamentan. A veces, ella, cansada, se marcha. Y cuando regresa, él exige saber la razón de su atrevimiento a irse. La acusa de que ella ya no necesita la presencia de él. Y la amenaza. La amenaza con desaparecer. Entonces es cuando ella sale en busca del corazón de él, susurrándole que se alegra de verle de nuevo. Y ella cede. Y ellos se reconcilian. Ella, enamorada. Él ansioso de aventuras que alivien su monotonía. Para ella, un dios. Para él, una parte de la noche. Y yo. El amigo de ambos. Confundido por la desesperación de uno y el egoísmo de otro. Apoyándolos y contribuyendo en su vuelo. Y enfurecido. Enfurecido por mi deseo y mi pasión por Fabiola que no disminuye aunque pasan los días. Y ella, ignorándolo. Y yo, sufriendo. Y a Hechicero, traicionando su confianza. Esta noche se encontrarán. Y Segundo, que así se llama, derrama una lágrima al compás de los versos de Arjona.
Amo la costura de tu falda
amo la estructura de tu espalda,
amo lo que ves y lo que tocas
amo lo que no es y lo provocas.
Amo tu frialdad ante la vida
amo tu verdad aunque es mentira...
Amo mucho más que tu belleza
te amo si te vas o si regresas...  Me he dado cuenta de que las miradas de las mujeres me siguen, y he oído rumores de que soy un hombre deseado. Un hombre que tiene el poder de atraer a las mujeres y atarlas a mí. Paró de escribir y se hecho a reír maliciosamente. Triunfante. Luego siguió. Hay infinidad de rumores sobre mí, y naturalmente, se apartan mucho de la verdad. Nunca le he dado importancia a estas cosas. Te deseo y tú a mí. Olvida los chismes. Hay, entre tú y yo, sentimientos y lazos demasiado fuertes para rehúsarlos. Olvida las barreras y vivamos esta experiencia, porque pase lo que pase, nunca la olvidaremos. Y terminó animándola a que volviese a la sala. No has entrado hace días. Y ese vacío que has provocado en mi alma, ese echarte de menos, es la prueba que confirma que hay en ti algo distinto a las otras mujeres que he conocido. Te espero esta noche. Ni siquiera firmó. Ni siquiera lo releyó. Simplemente oprimió enter y las palabras volaron a través de la red hacia su destino final: Fabiola.  Hoy no entraría en la sala. Simplemente no tenía ganas de verle. Estaba demasiado irritada con él y sabía que la naturalidad con la que manejaba las palabras acabarían provocando sensaciones no deseadas en su cuerpo y en su alma. Fabiola abrió el libro que tenía entre sus manos y se enzarzó en su lectura. Hace ya muchos años vivía en Pontus Veteris, una pequeña fortaleza del norte de Hispania, un campesino llamado César. Por aquel entonces, después de varias guerras contra los invasores bárbaros, la fortificación se había quedado sin soberano. Se convocó así en aquel castillo, que dominaba con sus cuatro torres una extensa y fértil llanura, a todo aquel varón, mayor de edad y con capacidad en las artes de administrar la paz y mejorar la maltrecha economía de aquel reino. César, joven de ojos oscuros, vivaces y penetrantes, de estatura media y delgado, no especialmente bello, vivía en una pequeña casa a las afueras de las murallas cuidando un rebaño de ovejas y cultivando vides. Él, inquieto, impaciente, curioso, que no hablaba latín ni griego, acudió a aquella llamada confiando en su capacidad de embelesar a todo aquel que se ponía a hablar con él. Ante el pueblo allí reunido contestó hábilmente y con diplomacia las preguntas de los fiscales. Su magnetismo cautivador arrastró a la gente hacia él. Lo aclamaron y le coronaron rey con una pesada corona al son de trompetas y laudes. Estaba lleno de buenas intenciones y, sentado en su gran sillón tallado por un hábil artesano, decretó con pericia edictos que mejoraron la felicidad de sus súbditos. Amaba la extravagancia, en todas sus modalidades. Le gustaban los espectáculos, sobretodo el teatro y la danza. Y eso dirigió toda su política. Un día llamó a un soldado y le dijo que empezando por los poblados adyacentes, y siguiendo el camino del sur, advirtiera a todos los que allí encontrara que él, el rey Tiranus, cabalgaría en blanco corcel, amparado por sus ejércitos, para someterlos a su tutoría. Les garantizaba su atención, aunque fuese por tiempo breve. Los invitaba a su rendición incondicional. Los invitaba, pero no los obligaría nunca con armas a abandonar la autonomía de sus fortalezas, a menos que ellos así lo decidiesen. Y así avanzaba día tras día, consiguiendo a su paso, muchos de los poblados por los que suspiraba. Pero el poder es un imán que atrae a los ambiciosos. Y fueron éstos, los que anhelan el poder, los mismos que se encargaron de sembrar la incertidumbre en las calles del que se estaba convirtiendo en imperio. Perdió así su buen nombre y la devoción del pueblo. Se había permitido muchas frivolidades. Sobretodo la de intentar abrir la mente de sus súbditos a la luz de la originalidad y del sentirse diferentes. Ello había hecho que ese mismo pueblo que lo colocó en el trono ahora se rebelase y pidiese su muerte. Sus seguidores nada podían hacer ya por él Le gustaba jugar con fuego y se chamuscó, por lo que decidió no volver a reinar. Y así es como tomó el camino hacia el exilio, porque quería seguir siendo inalcanzable para la mayoría. Ahora el rey Tiranus vive recluido con sus más fieles colaboradores, aunque sigue sin dedicarse a las buenas obras. Ha pasado ya mucho tiempo y aún hay noches que en las calles de Ponte Veteris perdura el recuerdo de Tiranus. ¡Viva el rey!. Y Fabiola despertó sobresaltada pregúntandose cuánto fue sueño o cuánto realidad de la obra que yacía sobre las sábanas, Un rey para un pueblo. Se había quedado dormida.  Apoyé la frente en el cristal de la ventana. Frío. Estaba frío. Miré afuera. Tejados de edificios. Todos iguales. Rojas. Tejas rojas. Una mujer tendiendo ropa. Un perro jugando en la repisa de una ventana. Un niño correteando por un salón. Unas cortinas cerradas y una sombra detrás. Blancas. Muy blancas esas cortinas. Sumido en mis pensamientos, te pregunto, ¿Qué cambiarias tú?  Una dura tarea que quiero realizar, las vendas no se quitan ni me dejan continuar, y pienso que tal vez todo saldrá mejor, si pinto algún dibujo o escribo una canción y es el reflejo en mi retrato o lo escrito en mi versión quizás no sea tan completo pero lleva mi pasión. Me escapo en un sueño que lo sueño sin dormir, por más que yo lo intente no se quiere reprimir, al chocar con nuestras vidas él se logra confundir, no encuentra una salida ni una forma de vivir. Que duro es el tiempo y que sabia es la razón que dispara esas flechas sin rumbo ni dirección se clavan en tu pecho y no hallan contención ya el tiempo aquí se para y aprovecha la ocasión. No han pasado ni dos horas ni dos horas pasarán no he quedado en el camino ni en el camino he de quedar no he buscado una chance ni una chance me darán si yo no les he de dar nada ellos nada me darán esperando en las calles en las calles quedarán las angustias y los bajones es lo que muchos dejarán si te duermen o te acuestan eso a vos ya te da igual ya la vida te ha curtido y más curtido no has de andar si la vida es prestada y ya pronto reclamarán es lo que en ella vos hiciste lo que no te sacarán. Matias Castro Soy de esa clase de mujeres que siempre se equivoca al elegir. Esa clase de mujeres que luego se lamenta de las consecuencias. Esa clase de mujeres que no se conforma con la plácida calma de una relación normal. Esa clase de mujeres que se enamora siempre del hombre equivocado. Es ridículo enamorarme de un hombre que ha hecho un estudio pormenorizado del arte de la seducción. Un mujeriego. Un perezoso. Un vividor. Un amante de la poesía. Pero, sí, encantador. Ocupo un lugar que sé seguro deberé abandonar dentro de unas semanas. Presentí desde el principio que sería una tragedia. Tragedia para mis sentimientos. Pero quise permitirme el pequeño placer de amar un imposible. Siempre sin exigir. Sin exigir fidelidad. Necesito huir del dolor. Necesito sonreír. Necesito esa serenidad que me transmite su presencia. Lo necesito a él. Fabiola cerró su diario, dejó el bolígrafo sobre la mesa. Y aguardó inmóvil acurrucada delante de su escritorio. Era como si esperase que alguien la acariciara. A través de la ventana la luz de la luna traspasaba las finas cortinas e iluminaba parte de su cabello desarreglado.  Llegué a su casa, pensando que hoy no estaría. Timbré. Oí pasos. Se abrió la puerta. Allí estaba ella, fresca y coqueta, con su pantalón corto y la camiseta ceñida a los senos. Su cabello recogido. - Pasa. - Anda, prepárame un café de esos tan fuertes que haces- , le ordené. - Un hombre tan mandón como tú debería tener una compañía de soldados a tus órdenes. Lo dijo, pero se dirigió a la cocina a preparar uno de sus brebajes que se le dan tan bien. Estuvimos, luego, sentados en el amplio salón del privado. Allí hablamos de casi todo. - ¿Qué les haces a las mujeres?. ¿Qué debo hacer para ser como tú cuando sea mayor?.- Cuando hablaba su voz era refrescante y suave como la nata. - Pues, niña, sólo tienes que ser tu misma y usar la mala leche. Todos la tenemos. Eso sí, usala de forma constructiva y sin pretensiones. En cierto momento, en tono más bien áspero y enarcando una ceja, me preguntó acerca de la ambigüedad con la que yo veía la amistad. Noté como la temperatura subía y con ella la densidad del aire. Una sonrisa acabó asomando en la comisura de mis labios, pero advertí como se me apagaba la voz. Me froté los ojos, está vez más por la alta hora que por otra cosa. - Amigo es aquel que, sin condiciones, está a tu lado, cuando lo necesitas y cuando no. El que te apoya. El que ríe contigo. El que llora a tu lado. El que calla. El que te dice. El que está cuando te abres paso y cuando estás hundido-. Desvié la mirada de ella y seguí. - En esta sala de chat sólo me han dado manotazos. He encontrado....¿uno?. Yo... - Chisss, sino acabaré dándote un sartenazo. Además mira la hora.- Lo dijo al tiempo que me rodeó con un brazo. Noté en mi hombro su mano pequeña y delicada. Ella, como yo, sabía lo mucho que conforta en ciertas circunstancias el contacto, el calor humano. - Una velada encantadora- Me incorporé y abandoné la estancia.  ¿Capricho?. Esa es una forma muy interesante de definirme. Siento mucho decirte que no puedo hacer siempre lo que tú esperas. Lo que tú quieres. Ni puedo ser tan predecible como tú deseas. Nunca, ni una sola vez, escatimaste en tu dedicación a hacerme sentir especial. Cuando necesitaba llorar me has dejado. Cuando necesitaba que me escucharan, me has escuchado. Pero te has cansado y empecé a sentirme como un instrumento que tu afinabas, lustrabas, según tu conveniencia. Conmigo no has acabado. Si crees que con buenas palabras me hechas a la calle, te equivocas. Buenas palabras, o ¿debería decir palabras vulgares?. Vulgares como todo cuanto te rodea. Te has aprovechado de mi ingenuidad. Pero estoy contigo. Sé que me quieres, a tu manera. No sé. No sé si deseo o si es posible. De lo que estoy segura es de estar acorralada por la tentación de seguirte. Cómo es posible que haya pasado mi vida sorteando tormentas, evitándolas, y de pronto esté hundida hasta el cuello en la peor de ellas. No lo sé. Amo este lugar, a pesar de lo ocurrido. Me siento bien aquí. Y necesito. Necesito pertenecer a un lugar. FABIOLA Enviado el mail, levanto la cabeza y veo el fantasma de tu reflejo en el cristal de la ventana, con la negrura detrás.  Sentía llorar a un violín desafinado en el andén de la estación. Su melancolía evocaba el escenario cotidiano que se despertaba junto a las vías. Sonaba sin descanso, profundo y lejano. Y sólo cuando el tren se aproximaba, aquel llanto agudo moría aplastado bajo el acero, grabado ya en el alma de quienes cruzaban sus destinos, en la estación. Cada mañana, aquel violinista repetía el mismo ritual. Llegaba muy temprano. Escogía su rincón en un lugar de paso, muy concurrido, y colocaba en el suelo, junto a sus pies, una vieja gorra de color verde, boca arriba. Después atrapaba el arco con sus dedos negros, acomodaba aquella caja en el hombro y, como si reposase sobre un lecho de notas amargas, inclinaba la cabeza sobre el violín. En cuanto comenzaba el baile de viajeros cerraba los ojos y se volvía invisible mientras soltaba las riendas de su alma entre aquellas cuerdas flojas. Sólo a veces el tintineo de unas monedas le devolvían al trajín de la estación. Entonces, lanzaba una mirada furtiva a su alrededor, buscaba sus pies y de nuevo cerraba los párpados. Cuentan que el jueves apareció una gorra verde sobre las vías. Era vieja y esta rota y ensangrentada. Alguien la guardo en una bolsa junto a un sonajero, una tartera y un libro de historia. Dicen también que en el lugar donde cada mañana dormía un músico alguien ha encendido una vela. Y que en el andén, al amanecer, de nuevo, rezuma tristeza de violín. Que sus lágrimas suenan por cada esquina. Cuentan incluso que cuando el tren se acerca furioso y desconsolado los acordes fluyen con más fuerza de entre los hierros, entonando una melodía que ya nunca dejará de llorar en la estación. En nuestra estación. María Varela (Diario de Pontevedra)  Hemos reaccionado tarde y mal. Ha sido necesario un atentado para despertar del estado hipnótico en el que muchos estaban sumergidos. Aún así, felicidades España por haber ganado hoy el sentido común.  Es un día nublado. Sin embargo, ahora, veo el reflejo de un rayo de sol en el cristal de la ventana del salón. Fuera oigo el ruido de gente manifestándose por la oleada de violencia sin sentido que asola el país. Y en mi mente están esos ojos tuyos. Ojos que cuando miro vislumbro esa paciencia, esa serenidad y hasta esa compasión que tanta falta me hacen a veces. En cambio, los míos sólo son capaces de reflejar necesidades, dudas y miedos. Te tengo miedo. Porque cada vez que creo conocerte un poco, te transformas. Puedo oler que estás enamorada sin quererlo. Puedo oler que entre tú y yo las cosas nunca marcharían bien. Tengo la seguridad de ello, porque entre otras cosas, y a pesar de mi fachada, soy un cobarde que no sería capaz de adaptarse a esa nueva vida que me propones sin decírmelo. No busco sentirme culpable. Culpable por enamorarte. No me angustio pensando que habría podido evitarlo preveyiendo acontecimientos, cambiándolos o evitándolos. No escucharé esa vocecita que sé en mi mente y me susurra ideas acerca de culpas, errores y flaquezas. No quiero promesas. Atentamente Hechicero  ¿En qué nos estamos convirtiendo?  Fabiola, o Fabi como le gustaba que le llamasen sus amigos, entraba todas las noches a la sala del chat. Y allí presumía de que los hombre que se cruzaban en su camino no la olvidaban fácilmente, y que ella tenía a cualquiera que en ese momento se le antojase. Me gusta coquetear. Sobretodo con los que se ponen nerviosos cuando me dirijo a ellos. Porque eso se nota. Es que es mi forma de ser. Sólo juego. Nunca nada serio. Siento curiosidad. Siempre la siento, pero en el fondo no estoy interesada por nadie. Me doy cuenta, pero ¡ya lo he hecho!. Claro que un día llegó quien tenía que llegar. Sus palabras tenían algo. A veces parecía inteligente. Otras mediocre. Tonto. No sé. Pero suspiré por su amor, por su tiempo a mi lado. Con lágrimas incluidas, auque no se lo dije a nadie. El problema es que está cortado por el mismo patrón que yo. Se mueve en el mismo ambiente y usa las mismas cartas. Sí, piensa en mi más como un instrumento, que como una mujer. Angela, ya sabes, mi mejor amiga, me aconsejó que lo dejase. Pero tengo la terrible costumbre de ignorar los consejos que me dan. Sus consejos han servido para que me enfrente conmigo misma y me pregunte si aún es posible evitar desvincularme de estos sentimientos no correspondidos y de los aires de suficiencia y superioridad que adopta. He decidido preguntarle qué es exactamente lo que siente. Por eso estoy aquí. - Comprendo-, escribí en el privado de Fabi.  La pérdida de un amigo, aunque sea aquí, siempre es dolorosa. Conoces a alguien y, cuando menos lo esperas, desaparece. Entre lágrimas, se comparten confidencias, secretos. Hay comprensión. Hay consejos. Consejos sobre la vida. Hay, en cierta manera dependencia. Hay apoyo. Hay tantas y tantas cosas. Pero a veces ni siquiera la profundidad de los sentimientos es suficiente para retener a alguien en tu vida.  En verano, cuando aún era un niño me acercaba a aquella playa mediterránea. La arena era muy blanca y húmeda. Húmeda y cálida. Jugaba a hacer castillos en el aire. Más tarde, en mi adolescencia, no dejé de acercarme allí. Dibujaba corazones en la arena, como si quisiese escribir mi destino en aquellas blancas páginas. Me planteaba, satisfecho y sin miedo, nuevas metas, nuevos horizontes en mi vida. Y soñaba. Soñaba con héroes y heroínas. Con hombres y mujeres fuera de lo común. Con el roce de los labios de ella. Pero al regresar a casa, el agua ya había borrado todo vestigio de mi presencia sobre el manto blanco.  Un hombre joven trabaja en una empresa. Es repudiado por sus compañeros de trabajo. Discriminado por su forma de enfrentarse al mundo. Alegre hasta la saciedad con sus amigos, pero del mismo modo derrocha lágrimas cuando nadie le ve. Inadaptado socialmente. Una atractiva mujer se cruza en su camino y le propone siete deseos a cambio de su alma. Es el diablo que le ofrece el paraíso terrenal. La lucha entre el bien y el mal. Acostado en el sofá. La luz tenue. Un Jack Daniel´s sobre la mesilla. Bajo el volumen de la televisión en el mando. Es noche. Muy noche. Fuera de esa habitación, un hogar convertido en un infierno de silencio y soledad del que me es imposible escapar. Deseo que me cuenten historias de hadas que salen por la noche en busca de príncipes azules; de seres misteriosos y fantásticos que cabalgan a lomos de caballos guerreros. Deseo que la tentación de saborear un café bien hecho no empañe el pequeño placer de tomar este whisky añejo. Levanto la mirada y la película ha terminado. Me río. Sí, si todos fuésemos geniales el mundo sería insoportable.  Vuelve a llover. Miro un pequeño cuadro, imitación de un Picasso. Y me pierdo en él. En la sala, personas situadas a cientos o miles de kilómetros. A veces a años luz de distancia. Almas vagando en silencio invadidas por la emoción y el misterio. Y los que se atreven a la provocación. También los vendedores de la nada. Los infantilistas. No me niegues que no es inquietante la oferta. En efecto, lo es. Sigue lloviendo. Sigo mirando el cuadro. Y me pregunto dónde estará esa línea divisoria que separa lo ético, lo correcto, lo válido,... de lo que no lo es.  es esa flor la que no puedo tocar, cubierta por espinas que me llevan a pensar, tendré que atravesarlas o tan sólo esperar, quizás no sea el momento tal vez no sea el lugar, ya los sueños van y vienen y aunque sueñe algo vulgar las ideas me trastocan y no paro de pensar. si ella me dio esa caricia que tanto había buscado, en el momento inoportuno y también inesperado jugando esas cartas, las que yo no había marcado, y aunque muchos no lo crean aún sigo enamorado. y quedo atravesado entre la reina y la torre y por más que yo no quiera ellas me llevan hasta el borde, yo se a donde salto pero ellas donde van, si el sol solo amanece tal vez solo he de quedar, esos fueron platonismo con un rose muy carnal, que a dios hoy le agradezco que ayer pude olvidar. :: Posted by Matias Castro  "... palabras que soplan en el viento, palabras fáciles de olvidar" Los Rodríguez  Muchas noches entro y me embarco en algún monólogo lleno de despropósitos. Eso sí, con el único fin de arrancar de los que en ese momento están allí en la sala, risas, aplausos o enfados. Me gusta degustar las diferentes demostraciones de todo tipo e impulsos de diversa índole que los provocados formulan sin contemplaciones amparados en el anonimato que les confiere la red, ante los a veces sí, otras no, lúcidos monólogos de Hechicero. Son muchos los que, erre que erre, se empeñan en que su actuación caiga en la continuidad de su vida monótona, en su falta de vitalidad y pérdida de confianza en sí mismos. Así hemos acabado convirtiendo las salas de chat en verbenas mediocres de mal gusto. Si eres tú, que me estas leyendo, uno de esos aficionados a estos nuevos medios de comunicación, una vez que hayas entrado, corre todo lo que puedas, haz piruetas hasta descalabrarte, se capaz de dialogar, proponer y escuchar, y, sobretodo, huye del tema universal. Ese al que llaman amor.  Allí estaba yo, sin poder ocultar en mis ojos la certeza de que no vendrías. Eres la luz que me ha guiado en los últimos meses. Me has hecho deslizar por tus curvas y he sentido en mi cuerpo emociones y sensaciones. Llegas de madrugada y te desnudas junto a mi. Caes en mis brazos desnuda. Y al día siguiente sigues tu camino. Tu mirada misteriosa puede volver loco a cualquier hombre, y sé que tu cuerpo conoce a la perfección el idioma del deseo y siento que tu piel brilla cuando yo estoy al otro lado del hilo. Nunca tuve una mujer como tú. Los últimos pasajeros de ese vuelo han salido. Me gustaría salir corriendo para abrazarte. Siempre soñé con salir corriendo a tu encuentro. Cada día más intensamente. Quizá pensaste que hay palabras capaces de crear un círculo mágico donde caben los misterios, las esperanzas, todas esas cosas pequeñas que nos conforman. Quizá pensaste, por la presión de la realidad, de la verdad, que ese vuelo no era el tuyo. Me gustaría salir corriendo abrazarte, pero las escobas en las que viajo están deterioradas en esta época. Y de repente una voz a mi espalda. Me doy media vuelta y me encuentro con una mujer y con una sonrisa. Y descubro que ya es primavera, y que aunque yo sigo con mi jersey de lana ya han llegado los primeros calores. Alterado por la perspectiva de que esa mujer ha llegado de un mundo virtual para convertirse en real, me encuentro con sus ojos y apenas logro articular un Hola...El simple roce de mis labios en su piel despertó en mi el volcán que hasta ahora había estado oculto. Salimos fuera, en silencio. Allí, en el aparcamiento, cogimos el coche. Volabamos por la carretera hacia el hotel. Era noche. El camino discurria entre árboles y yo aceleraba al salir de las curvas. Sentía en mis piernas el efecto de los nervios. Y ese aroma embriagaba mis sentidos. Nunca encontré una mujer como tú, pensaba. Y si pudieses escuchar lo que corre por mi mente te darias cuenta de que uso un pretérito perfecto simple, porque no sé si tu luz un día desaparecerá y acabaré estrellandome en cualquier camino oscuro. Y allí estaba el hotel. Sonó el despertador. Eran las siete de la mañana. Miré a mi alrededor, pero ella no estaba. Sólo había sido eso, un sueño.  -¡Dios mio!-, exclamé rozando con mis dedos el teclado. Imaginando que esas teclas negras con letras blancas era su piel. La piel de Laura. -Podrías haberme hecho daño. Tienes que entender algo tan sencillo como que la gente tiene sentimientos. ¡Maldita sea!, yo también tengo sentimientos.- dijo ella guardando unos instantes de silencio. Unos instantes que me parecieron eternos . Luego siguió: -Me acaricias la cabeza y me alejas de tu vida como a una fémina inútil. Que amable eres. Ahora te irás. Sí, te irás. Y cuando llegues a casa y te metas en tu cama, serás capaz de dormir como un bebé, incluso después de esto. Apreté los labios. Mis ojos estaban apagados y enrojecidos, pero Laura no lo sabía. Acerté de decirle: - Sólo es un chat. Y es lo único que me quita el sueño por las noches. Me hace compañía. - ¡Espera un momento!-, escribió. Sin embargo, la ventana se había cerrado ya. La conexión que unía dos vidas paralelas dejó paso a la fría soledad. Llegué a casa, y al meterme en cama, dormí como un bebé.  Me gusta dirigirme a las mujeres con suave y seductora voz, aprovechando que ellas son más débiles. Más débiles de cuerpo, más débiles de voluntad, más débiles de mente. Debilidad que en la mayoría de las ocasiones no es sino fortaleza y astucia. Cualidades por las que acabo siendo arrastrado. A veces fingen que le soy indiferente. Pero yo sé cuando la locura se apodera de ellas, y una bruma de sensaciones brotan en su cuerpo y en su mente. Me gusta saborear, cada noche, esa deliciosa sensación de plenitud que experimento cuando, estando en esa sala, ellas pierden la cabeza.  Ayer las calles del chat fueron escenario de un colorido y bullicioso desfile. Tenían hasta el atractivo turístico de una fiesta popular cualquiera. Muchas personas vestidas de trajes multicolores. Bailes incluídos y canciones de protesta. Canciones picarescas que representan cada uno de los barrios de esta aldea global. Desfiles individuales y de grupos. Cada cual buscando la esencia de la anhelada compañía. Degustando lo dulce unos, y lo amargo otros. Lo bonito unos y lo feo otros. Lo cómico, lo irónico, lo trágico unos y lo contrario los otros. Muchos encuentran compañía en esta sala abierta y agradecida. Y vuelven noche tras noche, día tras día, compartiendo charlas, silencios, noches de insomnio. Lo que les sirve para afrontar mejor su vida cotidiana con sus más y sus menos. Es para ellos un descanso, un respiro. A veces también cansa, y cansa mucho. Pero también llena a la vez. Eso es lo que hace que esta experiencia sea rara y hermosa al mismo tiempo. Asumo la debilidad y fragilidad de nosotros los que pasamos por esta sala, que podría ser cualquiera, cada noche.  El aire estaba impregnado del tentador aroma de ella. Tardé un instante en comprender que ella era sincera. Esta vez no vi chispas burlonas en sus ojos. Esta vez no vi ironía en su voz. Su maquillaje le daba un aire misterioso y femenino. Imaginé sus ojos profundos. Sus labios carnosos. Su boca pintada de rojo. - Eres demasiado agradecido con las mujeres, por eso se enamoran de ti. Y luego sólo te dan problemas. Sólo acerté a decir: -Lo tendré en cuenta, la próxima vez que conozca a una mujer le diré que es fea. Ella se echó a reír. Sostuve su risa con actitud coqueta. Y por una extraña razón sentí un nudo en la garganta. Su majestuosidad hizo que sintiese la necesidad de rodearla con mis brazos, de ofrecerle el apoyo de mi hombro. Pero no lo hice. Temí que mi gesto fuese interpretado de una manera equivocada. -¿Por qué eres tan infeliz, Hechicero? -No lo soy, me apresuré a responder. Pero ella supo que en mi respuesta sólo había una parte de verdad. La otra parte no era cierta. Ella, con una sonrisa en los labios, cerró la ventana, marcando las distancias. -¿Te veré mañana? -Quizá |
